最后三个字说得很轻，却像小锤，敲在傅君卓心口那块冻了三百年冰上。

傅君卓笑了。笑容很冷，眼底却有什么东西裂开了一道缝。

“那就抚琴。”他说，“《幽谷》。”

三百年前，上清界后山有片竹林，白谨言常在雨后抚这首曲子。琴音泠泠，像竹叶上的露水滴落深潭。

忘言走到琴案前坐下，试了几个音。

琴声起时，傅君卓闭上了眼。

像。

太像了。

不是技法像，白谨言的琴技已入化境，无人能及。是那股神韵，那种孤高寂寥、好似与这红尘隔着一层薄雾的神韵。

琴声潺潺，在雨夜里流淌。傅君卓听着，紧绷的肩背渐渐松了，抓紧的手也缓缓放开。有那么一瞬间，他几乎要以为，自己回到了三百年前的后山竹林，那个人就坐在他对面，白衣胜雪，眉眼低垂，指尖流淌出整个世界的宁静。

可下一瞬，咒毒又隐隐躁动。

傅君卓立刻睁眼。

忘言的琴声恰好转了个调，从清寂转入幽深，像从竹林走入深谷，雾气渐浓，不见天日。

不对。

《幽谷》再寂寥，底子里也有一股生生不息的气。那是修行多年、看透生死却依然留存的一点暖意。

而忘言的琴声里，没有这股气。只有空，冷，深不见底的空。

“停。”傅君卓说。

琴声戛然而止。

忘言抬眼看他，傅君卓盯着他，盯着那张酷似白谨言、却终究不是白谨言的脸，胸腔里那团火烧了又灭，灭了又烧，最后只剩一堆冰冷的灰烬。

“罢了。”他重新闭上眼，“就这样吧。”

忘言继续抚琴。

傅君卓靠在榻上，听着琴声，感受着咒毒在血脉里缓慢蠕动。疼痛依旧，寒冷依旧，可有什么东西不一样了，好像这无边无际的苦痛里，终于有了一根稻草。哪怕这稻草是假的，是毒的，是饮鸩止渴。

可那又如何？

他渴太久了。