剧烈的撞击声仿佛还在耳边回荡。

周明宇最后的意识停留在迎面而来的刺眼远光灯，以及自己那辆黑色奔驰轿车的安全气囊猛然弹出的瞬间。他是沪上知名的风投人，四十二岁，正值事业的黄金期，刚刚在杭州谈完一个数亿的项目，连夜驱车返回上海。

然后——

然后就没有然后了。

意识像沉入深海的碎片，被无边的黑暗吞噬、拉扯、旋转。不知过了多久，某种尖锐的痛感从四肢百骸传来，不是车祸那种瞬间的剧痛，而是……一种绵长、酸涩、仿佛浸泡在苦水里的钝痛。

他费力地睁开眼。

视线模糊，光线昏暗。首先映入眼帘的是头顶上方深褐色的木头房梁，梁上挂着蛛网，在从破旧木窗棂透进来的晨光中微微摇曳。一股混合着霉味、泥土味和某种草药味的空气涌入鼻腔。

这不是医院。

周明宇的理智像被冰水浇过般瞬间清醒。他试图坐起身，却发现身体异常沉重、不听使唤。低头一看——一只瘦小、细嫩、沾着泥污的孩童的手。

他猛地怔住。

这不是他的手。这双手最多只有七八岁孩童的大小，指甲缝里塞着黑泥，手背上还有几道新鲜的划痕。

他深吸一口气——孩童身体本能地做出了这个动作，带着稚嫩的抽气声。周明宇强迫自己冷静，多年商海沉浮锻炼出的定力在这一刻发挥了作用。他缓慢而艰难地转动脖颈，观察四周。

这是一间极其简陋的屋子。泥土地面凹凸不平，墙角堆着柴火和农具。他躺在一张铺着粗糙草席的木床上，身上盖着打满补丁的薄被。屋子中央有张旧木桌，桌上摆着缺了口的粗陶碗，旁边是一个黑黢黢的瓦罐。

窗户是纸糊的，已经破损了几处，冷风从破洞灌进来。

民国。

这两个字毫无征兆地闯入周明宇的脑海。作为一名投资人，他对历史有基本了解，眼前的一切——建筑样式、器物、衣着（他低头看到自己身上那件灰扑扑的粗布褂子）——都指向民国初年的乡村。

穿越了？

荒谬的念头刚升起，就被更荒谬的现实证实。他抬起那只小手，在眼前缓缓张开、握紧。真实的触感，真实的痛楚。

门外传来脚步声，很轻，带着小心翼翼。

一个约莫四十岁、梳着发髻、穿着深蓝色粗布衣的妇人端着木盆推门进来。她面容憔悴，眼角的细纹很深，但动作麻利。看到床上睁着眼睛的周明宇，她愣了一下，随即露出如释重负的表情。

“萍少爷，您可算醒了！”她快步走到床边，放下木盆，伸手摸了摸周明宇的额头，“烧退了，菩萨保佑。”

萍少爷？

周明宇——不，现在，他是周萍了。这个名字像一把钥匙，瞬间打开了一扇门，陌生的记忆碎片汹涌而至，伴随着剧烈的头痛。

头痛欲裂。

他闭上眼，闷哼一声。

“萍少爷？您怎么了？头还疼吗？”王妈——记忆告诉她，这是照顾他的保姆，周家派来的——焦急地问。

零碎的画面闪过：一个威严冷漠的中年男人，坐在高高的太师椅上，只在他被带到他面前时，短暂地瞥了他一眼，眼神里没有温度，只有审视；他被塞进一辆马车，摇晃着离开某个高大的宅门；然后就是这乡下，这间屋子，王妈日复一日的照顾……

更多的细节浮现：他是周家的孩子，但似乎身份不正。仆人们私下议论时，会用那种既同情又鄙夷的复杂眼神看他。他叫周朴园“老爷”，而不是“父亲”。他没有母亲，或者说，他没有被允许拥有母亲。

“周……家？”周萍（周明宇）下意识地开口，声音是清脆的童音，带着高烧后的嘶哑。

王妈的手微微一颤，眼神闪烁了一下，低声道：“是，萍少爷，您是周家的少爷。老爷……老爷让您在这里养病，病好了再……再说。”

养病？周萍内心冷笑。这分明是流放。一个不被承认、随意安置的私生子。