红儿指尖捏着的月光白真丝乔其纱，柔得能融进汉江边的晨雾里，指节却因为用力，泛出青白色的雨点，布料被掐出深深的褶子，像她此刻拧成一团的心。

办公室的灯熄了大半，只剩桌前的台灯晕着暖黄，把她的影子投在宏远的人事架构图上——浮萍的名字烫金似的嵌在“人事总监”栏，和虎儿的“总裁”不过三行之隔。这三行距离，比当年她被人贩子掳走的深山，比广州制衣厂到北京的千里铁道，更让她觉得窒息。

蝉鸣聒噪得像心里翻涌的念头。她不是傻子。虎儿身上越来越浓的白茶香，不是她惯常的栀子味，那是浮萍从中学就没变过的味道；他接电话时下意识背过身的慌乱，手机倒扣在桌面的警惕，甚至睡梦中呢喃的名字，从“红儿”变成那个让她心悸的“浮萍”——每一个细节，都像针，密密地扎在她的心上。

那天炖了他最爱的莲藕排骨汤，她小心翼翼地提起“浮萍刚来，你是不是多担待”，虎儿顿住的动作，眼底一闪而过的慌乱，还有那句轻飘飘的“都是工作”，像一把钝刀，割得她心口生疼。她信吗？信他的温柔，信他眼底曾只装着她的光。可她又怎么能信？那些藏不住的蛛丝马迹，比任何谎言都锋利。

恨吗？怎么不恨。恨那个叫浮萍的女人，披着人事总监的外衣，借着工作的由头，一步步靠近她的丈夫，蚕食着她五年的婚姻。恨她用那些她看不懂的学识、从容的谈吐，抢走了虎儿的注意力，让他回家的时间越来越晚，看她的眼神越来越疏离。恨她明明知道，虎儿是她红儿的命，却还要伸出手，把这命攥在自己手里。这种恨，像汉江涨潮时的水，汹涌得能把她淹没，让她恨不得冲到浮萍面前，撕碎她那张永远平静温和的脸，问她一句“你为什么要这样对我”。

可指尖刚触到桌角的剪刀，却又猛地顿住。剪刀的寒光里，映出的不是浮萍作为第三者的嘴脸，而是中学时的模样——三个扎着羊角辫的丫头，在汉江边的沙滩上写“汉江三剑客”，浮萍总是站在她和虎儿身后，把她的辫子扎得最紧，把虎儿的衣角缝得最牢。高三那年，她被张天骗得怀孕，又遭遇人贩子，逃出来时浑身是伤，是浮萍抱着她，在汉江边哭了一夜，把自己攒的学费塞给她，说“红儿，天塌下来，还有我和虎儿”。后来她在广州的制衣厂踩缝纫机，手指被针扎得满是血泡，是浮萍寄来厚厚的信，说她和虎儿在大学里很好，说等虎儿毕业了，就让他去找她，让她不要再受委屈。

那些日子的浮萍，是她的姐妹，是她的依靠，是她在黑暗里唯一能抓住的光。她怎么能恨她？她连恨的念头刚冒出来，就被那些温暖的回忆烫得生疼。她甚至会忍不住想，是不是她抢了浮萍的虎儿？当年若不是她错爱张天，若不是她错过了高考，若不是她在广州的出租屋里，那样狼狈又脆弱地被虎儿找到——虎儿会不会，就选择了那个从小就默默喜欢他的浮萍？这个念头像藤蔓，死死缠住她的心脏，勒得她喘不过气。她看着镜子里自己眼角的细纹，那是熬夜画图、操心工厂、经营婚姻的痕迹；而浮萍，读博留洋，一身剪裁得体的西装，眼神里是她没有的从容锐利。她有什么底气，去恨那个本该和她亲如手足的姐妹？