“砰！”

一声枪响擦着钟印的耳朵飞过去，震得他半边脑袋嗡嗡作响，子弹没入前方的墙壁，溅起一片碎屑。

“别跑。”男人的声音从身后传来，还是那种沙哑的、漏风似的调子，“木盒不喜欢死的……”

钟印缓缓转过身。

那男人举着一把枪，枪口对着他。枪似乎太重了，他的整条手臂都在抖，像随时会握不住似的。

冷汗从钟印的额头滑下来。他听见自己的心跳，咚、咚、咚，震得太阳穴发胀。

“走。”男人用枪口指了指方向，“跟我走。”

他慢慢走近，再次攥住钟印的胳膊。这一次钟印没有挣。那瘦骨嶙峋的手指扣在他手腕上，凉得不像活人。

钟印被他推着，踉踉跄跄地往前走。

穿过客厅，走过一条走廊，推开一扇虚掩的门——是通往地下室的楼梯。台阶是水泥的，又陡又窄。

越往下走，空气越冷。

地下室很空旷，正中间立着一堵墙。

一堵突兀的墙。

钟印愣了一下。这堵墙像是后来砌上去的，把原本的空间一分为二。他被动地跟着男人绕过那堵墙——

然后他看见了那个熟悉的场景。

香案，红烛，木盒。

红烛的光一跳一跳的，把那木盒映得泛出幽幽的红光。那光像是活的，在木盒表面缓缓流淌。

“你去。”男人松开他的胳膊，枪口仍指着他，“把你的血滴上去。”

钟印站在原地没动。

男人又用枪口点了点：“去。”

香案上放着一把锋利的小刀，刀刃在烛光下闪着寒光。木盒就摆在小刀旁边，安安静静的，像一个等着被喂食的东西。

“快。”男人的声音忽然带上一种奇怪的期待，“他已经饿了好几天了……”

钟印听不明白他在说什么，他一步一步走到香案前，拿起那把刀。

刀刃抵上掌心的时候，他顿了一下，然后他划了下去。

血涌出来的那一刻并不疼，只是热，热得有些烫手。他把手翻过来，让血滴下去。

一滴……两滴……三滴……

鲜红的血液落在木盒上，顺着盒盖的纹路慢慢洇开。“不行，太慢了！”男人走过来，二话不说，拿起匕首，在钟印的手腕上使劲划了一刀。

“啊！”钟印吃痛的好了一声，鲜血顺着手腕喷涌而出！男人像是满意了似的，转身走开。钟印听到身后传来膝盖落地的声音。

他侧过头，看见那男人跪在地上，双手合十，闭着眼睛，嘴唇翕动着，不知在念些什么。那把枪被他放在脚边的地上，离他的手只有一寸远。

钟印看了一眼那把枪，又看了看自己还在滴血的手腕。

那男人是个疯子，他不敢轻举妄动。

他的目光移开，落在面前那堵墙上。

之前没仔细看，现在离得近了才发现，那堵墙有些奇怪——它像是由好几块拼接而成的，每块大约半米宽。墙体都是水泥的，但颜色深浅不一，有的发青，有的发灰，有的带着淡淡的黄。像是水泥的比例不一样，又像是……不是同一个时间砌的。

血还在流……

木盒一点反应都没有。

男人的祈祷声渐渐停了。他睁开眼，抬起头，看向香案。

木盒还是那个木盒，安安静静地摆在那里，上面的血迹正在一点一点渗进去，像是被吸干了。

男人盯着那木盒看了几秒，然后缓缓站起身。

“好了。”他说，捡起地上的枪，“明天继续。”

钟印猛地转过头，难以置信地看着他。

刚才那一刀，流了多少血？至少三百毫升。他现在的伤口还在往外渗血，整只手都染红了，滴答滴答落在地上。

明天继续？

这人是想把他放干吗？

男人没有解释，只是用枪指了指地下室的门口：“走。”

钟印攥紧拳头，用另一只手试图止住血，可那伤口太深，血还是从指缝里渗出来。他咬紧牙，跟着男人往楼上走。

回到地面的时候，天色已经完全黑了。

男人的精神似乎比之前好了许多，脚步稳了一些，眼神也不那么涣散了。但他的脸色依然灰白，灰白得像一张纸。

钟印盯着他的背影，再一次尝试进入归墟。

什么都没有。

这人就像一具空壳，一个会走会动的皮囊。他的魂魄，不知去了哪里。

突然，一阵刺眼的灯光亮起！钟印下意识的回头，别墅窗户应声而碎！