“你闯进皇宫，打伤朕的侍卫，抢走皇室的宝物，就想这么一走了之？”那个皇子瞪着宋声声，眼睛里满是愤怒和不甘，“你把皇宫当成什么了？你把皇室当成什么了？你把朕——你把我们当成什么了？”

宋声声看着他，看了两息的时间。

“当成挡路的。”她说。

那个皇子的脸涨得通红。他拔出了腰间的剑，剑尖对准了宋声声的胸口。

“朕——我要跟你决斗！”

宋声声看着他，看了三息的时间。

然后她笑了。

不是嘲笑，不是冷笑，而是一种淡淡的、带着点无奈的、像是在看一个不懂事的小孩子在发脾气时的笑。

“你不配。”她说。

那个皇子的脸色从红变白，从白变青。他的手在发抖，剑在发抖，整个人都在发抖。他想冲上去，想把剑刺进那个小女孩的胸口，想用她的血来洗刷她带给他的耻辱。但他的腿不听他的话，他的身体不听他的话，他的每一个细胞都在告诉他——不要动，不要动，千万不要动。

他动不了。

宋声声没有再看他。她转过身，走出了太和殿。

她走过太和殿前的广场，走过太和门，走过御道，走过宫墙，走过护城河。她的脚步很轻，很稳，很坚定，像是在走一条她走了无数遍的路。

身后，皇宫里乱成了一锅粥。

皇帝的咆哮声，皇子的哭喊声，百官的争吵声，侍卫的惨叫声，太监的尖叫声，宫女的哭泣声——各种声音混在一起，像一锅煮沸了的粥，咕嘟咕嘟地冒着泡。

没有人追出来。

不是不想追，是不敢追。那个小女孩的气息太强了，强到他们的身体本能地拒绝靠近她，强到他们的灵魂本能地感到恐惧，强到他们的理智告诉他们——不要去追那个人，不要靠近那个人，离那个人越远越好。

宋声声走在天京的大街上。

街上的人看到她，都远远地避开了。不是因为他们认出了她，而是因为她身上那股冰冷的气息太强了，强到普通人会本能地感到恐惧，强到连路边的野狗都会夹着尾巴逃跑。

她走过一条街，又一条街，走出了天京城的城门。

城外是一片平原。平原上有一条官道，官道两旁是农田和村庄。她站在官道上，回头看了一眼天京城。

天京城的城门已经关上了。城墙上站满了士兵，手里拿着弓箭和刀枪，紧张地看着她。城门楼上，皇帝和百官站在那里，远远地望着她，脸上的表情复杂得像是一幅被泼了墨的画。

宋声声看了他们一眼，然后转过身，朝远方走去。

她没有飞，而是走。

她的脚步不快不慢，每一步都踩得稳稳当当。她的左袖管在风中飘动，右手中的剑拄在地上，在官道上划出一道细细的白线。她的背影笔直，像一把出鞘的剑，孤零零地、坚定地、一往无前地走向远方。

她走了很远很远，远到天京城变成了地平线上的一个小黑点，远到那个小黑点也消失在了山峦起伏的曲线后面。

她停下来，站在一座小山的山顶上，看着远方的落日。

太阳正在西沉，天边的云被染成了金红色，像是一幅被火烧过的画。风吹过来，带着麦田和野花的气息，还有远处村庄里炊烟的味道。

她闭上眼睛，深深地吸了一口气。

她的脑海里，那些记忆像潮水一样涌了出来。

不是之前在梦中看到的那些零碎的、断断续续的画面，而是一整段完整的、连续的、像是电影一样的记忆。那些记忆在被她拿到的最后一块碎片的触发下，全部苏醒了，全部涌了出来，全部在她的脑海中播放。

她看到了那个人。

那个男人。那个在梦中笑着叫她“声声”的人。那个在铁匠铺里一锤一锤地锻造她的人。那个握着她杀过无数人妖魔仙的人。那个在她第一次主动保护他的时候震惊地看着她的人。那个在她从剑中走出来、问他“为什么是女孩子”的时候笑着说“没问题，声声想做什么就做什么”的人。

他的脸，她终于看清了。

不是之前在梦中那种模糊的、看不清五官的脸，而是一张清晰的、完整的、每一个细节都清清楚楚的脸。

那是一张很英俊的脸。不是那种精致的、柔和的、像女孩子一样的英俊，而是一种粗犷的、硬朗的、像刀削斧凿一样的英俊。他的眉毛很浓，像两把剑；他的眼睛很深，像两口古井；他的鼻子很挺，像一座山峰；他的嘴唇很薄，抿起来的时候像一条线。他的脸上有几道伤疤，一道从额头到眉梢，一道从左颊到下颌，一道从鼻梁到嘴角。那些伤疤没有破坏他的英俊，反而给他增添了一种沧桑的、经历了无数战斗的、让人敬畏的气质。