沈听澜看着她那双假装淡定的眼睛，嘴角又往上翘了一点。但他很快就把那个弧度压了下去，换上一副嫌弃的表情。

“这个画得也太丑了。”他说。

沈眠眠放下画笔，双手叉腰，仰头看着他：“你能画得比我好吗？”

沈听澜被这句话堵得哑口无言。

他画画是什么水平？上次在片场无聊的时候画了一只猫，宋明远看了半天问“你画的是不是一坨泥巴”。从那以后他就再也没有碰过画笔。

“我……”他张了张嘴，“我不画不代表我不会画。”

“那你画一个给我看看。”沈眠眠从铅笔盒里抽出一支彩色铅笔，递给他，指了指地毯上空白的那张纸，“画一个笑脸，比我画的好的那种。”

沈听澜接过铅笔，看着那张白纸，大脑一片空白。

他拿起笔，画了一个圆。那个圆不太圆，左边有点塌，右边有点凸，像一个被压扁了的鸡蛋。

他在圆里面画了两个眼睛。一个点大，一个点小。

他画了一个嘴巴。弯弯的，但一边高一边低，像是一个在苦笑的表情。

画完之后，他看了看自己的作品，又看了看妹妹画的那个笑脸。

妹妹的笑脸虽然歪歪扭扭，但至少看起来是在笑。他的那个看起来像是一个刚被抢了糖吃的委屈小孩。

沈眠眠凑过来看了一眼，沉默了两秒。

“哥哥，”她的声音很轻，“你画的这个是笑脸吗？”

“……是。”

“看起来不像。”

“那是你不懂艺术。”

沈眠眠又看了一会儿，然后拿起自己的铅笔，在他画的脸上加了几笔——把左边的塌陷补起来，把两个眼睛改成一模一样的大小，把那个一边高一边低的嘴巴重新描了一遍。

几笔下去，那个委屈的脸变成了一个真正的笑脸。

“好了，”她把铅笔放下，“现在像了。”

沈听澜看着那个被妹妹修改过的笑脸，嘴角终于压不住了。

他笑了。

不是那种在镜头前练出来的、精确到毫米的微笑，而是一种真正的、不受控制的笑。他的眼睛弯了起来，嘴角往上扬，脸上所有的肌肉都在配合这个表情。

沈眠眠看着哥哥的笑脸，也笑了。

“哥哥，你笑起来比电视上好看。”

沈听澜的笑僵了一下，然后更大了一些：“你这是在夸我？”

“嗯，”沈眠眠认真地点了点头，“是真的。你以后多笑笑。”

沈听澜伸手，揉了揉她的头发。

“你那个笑脸，”他说，“我收下了。”

“你不是说画得丑吗？”

“丑是丑，但心意我领了。”

沈眠眠歪着头，想了想，从口袋里掏出那个粉色的小本子，翻开到记录“哥哥学习进度”的那一页，在今天的日期后面，工工整整地写下了几个字：

“哥哥今天学会了一个新词：green。发音进步很大。”

然后在最后面，她加了一行小字：

“哥哥说我画的丑，但他自己画得更丑。”

沈听澜凑过去看到了这行字，脸上的笑容僵住了：“你还要写下来？”

“当然要写，”沈眠眠理直气壮地把本子合上，塞回口袋，“这是历史。”

“历史？”沈听澜哭笑不得，“三岁半就写历史了？”

“我写的是我们家的大事。”

沈听澜看着她那个鼓鼓囊囊的口袋，里面装着那本“哥哥成长记录”，忽然觉得，也许很多年以后，当他翻开这本小本子，看到上面歪歪扭扭的字迹和那个画得很丑的笑脸，他一定会笑出来的。

“眠眠。”

“嗯？”

“那个纸条，”他说，“我会留着的。”

沈眠眠的眼睛亮了一下，但她很快恢复了淡定的表情：“随便你。反正那本绘本我还要看的，你别把它撕走了就行。”

“不撕，”沈听澜说，“就夹在里面。”

沈眠眠点了点头，重新拿起画笔，继续画画。

但她画的东西变了——不再是之前画的城堡和花朵，而是一个人。一个高高的、瘦瘦的、穿着卫衣的人，脸上画着一个大大的笑脸。

沈听澜看到了，没有说什么。

他靠在沙发上，拿出手机，翻开剧本，继续看那个将军的故事。

客厅里很安静。

只有铅笔在纸上摩擦的沙沙声，和偶尔翻过剧本的沙沙声。

两种声音交织在一起，像是一首没有旋律、但很温暖的小曲子。

江淑仪从厨房门口探出头，看到兄妹俩各做各的事情，谁也不打扰谁，但空气中弥漫着一种说不清道不明的默契。

她缩回头，继续切菜，嘴角的笑意怎么都压不下去。

她想：这个家，越来越像一个家了。