苏星乐开始用英文写小说之后，日子忽然多了一点盼头。每天早上帮卡萝尔做完早饭，她就坐在院子里的台阶上，掏出小本子，写几段。下午等达里尔回来，把写好的部分给他看。他不说什么，看完就还给她。有时候会问一句“然后呢”，有时候什么都不说。但苏星乐知道他看了。他的眼睛会动，一行一行地扫过去，像在扫视树林里的猎物。

“Stella，你今天写了多少？”贝丝从她旁边走过，手里拿着吉他。

“三段。”

“给我看看。”

苏星乐愣了一下。“不行。”

“为什么？”

“达里尔不让。”

贝丝笑了。“他什么时候管你这么多了？”

“不是管。是……他说不要给别人看。”

贝丝看着她，沉默了几秒。“那你写的是他？”

苏星乐的脸红了。“不是。”

“你脸红了。”

“那是……太阳晒的。”

贝丝看了看天空。天空很蓝，没有云，太阳很大。“也许吧。”她走到院子角落，坐下来，开始弹吉他。

苏星乐靠在门框上，看着她。贝丝的手指在琴弦上移动，动作很轻，像是不想吵醒谁。她的头发长了，扎成一条马尾，露出的脖子很白，很细。她看起来还是那么年轻，那么干净，像是末日没有在她身上留下痕迹。但苏星乐知道不是。贝丝也会难过。她只是不说。

“贝丝。”苏星乐说。

“嗯。”

“你有想过以后吗？”

贝丝的手指停了一下。“什么以后？”

“末日结束以后。”

贝丝沉默了几秒。“没想过。”

“为什么？”

“因为不知道会不会结束。”

苏星乐不知道该说什么。她走到贝丝旁边，坐下来。阳光照在脸上，暖洋洋的。

“Stella。”贝丝说。

“嗯。”

“你觉得会结束吗？”

苏星乐想了想。“不知道。但如果不这么想，活着干什么？”

贝丝看着她，嘴角弯了一下。不是笑，但接近了。“你说得对。”

傍晚的时候，达里尔回来了。

摩托车的声音从远处传来，越来越近，越来越响。苏星乐站起来，走到院子门口，等他。

摩托车冲进院子，轮胎在水泥地上划出一道弧线。达里尔熄了火，摘下头盔，从车上跳下来。他的头发被头盔压扁了，脸上有灰，衣服上有泥。

“你回来了。”苏星乐说。

“嗯。”

“卡萝尔在做晚饭。炖菜。”

达里尔把头盔挂在车把上，走到她面前。“今天有人来了。”

苏星乐的心跳快了一拍。“谁？”

“不认识。一群人。开车的。”

苏星乐的心跳更快了。一群人。开车。在原剧里，这个时间点，会是谁？她想到了一个名字，但她不敢说出来。

“瑞克怎么说？”她问。

“让他们进来了。”

苏星乐点了点头。她靠在门框上，看着远处的墙。夕阳把墙的影子拉得很长。

“达里尔。”她说。

“嗯。”

“你看到他们了吗？”

“看到了。”

“有危险吗？”

达里尔沉默了几秒。“不知道。”

苏星乐的心沉了一下。达里尔从来不会说“不知道”。他要么说“有”，要么说“没有”。“不知道”意味着他不确定，但也不放心。

“你小心点。”她说。

“嗯。”

那天晚上，苏星乐见到了那些人。

一个男人，四十多岁，光头，戴着眼罩，穿着一件黑色的皮衣。他的眼神很冷，像冬天的湖水。他的嘴角弯着，但不是笑，是那种“我在打量你”的弧度。他身后跟着几个人，有男有女，都带着武器。

“我叫总督。”他说。声音不高不低，带着一种让人不舒服的温和。

苏星乐的心跳停了半拍。总督。她知道这个名字。

在原剧里，他是监狱时期最大的反派。他会攻击他们，会杀人，会让这个平静的地方变成战场。但他现在站在她面前，微笑着，看起来像一个好人。

“Stella。”她说。

“你是这里的医生？”

“不是。我是作家。”

总督笑了。“作家。末日里写小说？”

“不行吗？”

“行。只是好奇。”

他转身走了。苏星乐站在原地，看着他的背影。她的手心在出汗。

“Stella。”达里尔的声音从旁边传来。

“嗯。”

“你认识他？”

苏星乐愣了一下。“不认识。”

“你脸色不好。”

“可能是累了。”

达里尔看着她，没有说话。但他伸出手，握住了她的手。他的手很暖，把她的手整个包住了。