顾晏沉默了片刻。
“因为你的世界没有海。”
沈昭笑了。他转回头，继续看着海。风吹过来，带着咸咸的、湿湿的味道。他闭上眼睛，深吸了一口气。这是海的味道。这是他来到这个时代之后，第一次觉得这个世界很大，很大，大到可以装下他的过去、现在和未来。
“沈昭。”
沈昭睁开眼，转过身。顾晏站在他面前，伸出手。
“那个荷包。”
沈昭愣住。“什么？”
“苏念卿送你的那个。”顾晏的声音很低，“在哪？”
沈昭看着他的表情，突然明白了什么。他从口袋里拿出那个荷包。红色的，绣着鸳鸯，针脚细密。他一直带着，不是舍不得苏念卿，是舍不得那个时代。那是他和明朝之间唯一的联系了。
顾晏接过荷包，看着它。红色的绸缎在夕阳下泛着暗沉的光。鸳鸯的针脚很细，每一针都用了心。但这不是沈昭的心。这是别人的心，放在沈昭身上，太久了。
“沈昭。”
“属下在。”
“你的过去，我帮你收着。你的未来，我陪你走。”
他抬起手，把荷包扔进了海里。荷包在空中划了一道弧线，落在水面上，溅起一朵小小的水花。红色的绸缎在蓝色的海面上浮了一下，然后慢慢沉了下去。浪花涌上来，又退下去。荷包不见了。沈昭看着那片海，没有说话。风吹着他的头发，吹着他的衣角，吹着他眼眶里的湿意。他没有擦。他让它风干。
顾晏站在他身边，握住了沈昭的手。十指相扣。
沈昭低头看着那只手。顾晏的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。这只手签过上百份合同，敲过几百万行代码，握过几十亿的生意。
“大人。”
“嗯。”
“属下现在没有荷包了。”
“不需要了。”
“那属下有什么？”
顾晏看着远处的海面。夕阳正在落下，最后一缕光落在他的脸上，把他的眼睛映成了金色。
“你有人。”
沈昭的眼眶红了。
“够了。”他的声音很轻，“属下有大人就够了。”
“大人，该回去了。”
“嗯。”
他们转身往回走。沈昭走在前面，顾晏走在后面。沈昭的头发还在飘，衣角还在飞，他的脚步很轻，很稳，像是卸下了什么很重的东西。顾晏看着他的背影，嘴角慢慢翘了起来。
“沈昭。”
沈昭转过身，看着他。
“以后，每年都来。”
沈昭笑了。那笑容在海风中绽开，比夕阳还暖。
“属下遵命。”
同一时间，城市的另一端。
苏念卿坐在古董店的柜台后面，面前放着一杯凉透的茶。她没有喝。她只是看着那杯茶，像是在等什么。
门上的风铃响了。
周明远走进来，脸色不太好看。他点了一支烟，吸了一口，吐出一团白雾。
“他们和好了。”他说。
苏念卿的手指在桌上停了一下。“我知道。”
“你知道？”
“沈昭发烧了。顾晏照顾了他一夜。”苏念卿的声音很平静，“他从小就是这样，受了风寒就会发烧。烧起来会说胡话，会叫爹娘，会做噩梦。他的同僚告诉我，他烧得厉害的时候，会抓住身边的人，不让人走。”
周明远看着她。“你怎么知道这些？”
“因为我是他的未婚妻。”苏念卿的声音很冷。
周明远沉默了片刻。他吸了一口烟，烟雾在两人之间弥漫开来。
“他们今天去了海边。”他说，“顾晏把那个荷包扔进了海里。”
苏念卿的手指猛地攥紧了。她的指甲掐进掌心里，疼。但她没有松手。
“扔了？”
“扔了。”
苏念卿闭上眼睛。她想起那个荷包。她花了三个月绣的，扎了无数次手指，熬了无数个夜。她选了最好的丝绸，最好的丝线，一针一针，一线一线。鸳鸯的眼睛她绣了七遍，因为总是不够传神。她以为沈昭会收下，会戴在身上，会记得她。他收下了。他没有戴。他把它扔了。
不，不是他扔的。是那个男人扔的。
苏念卿睁开眼。
“他们以为扔了荷包，就扔了过去了？”她的声音很轻，轻到像是在自言自语，“他们错了。”
周明远把烟掐灭在烟灰缸里。“你想怎么做？”
苏念卿站起来，走到窗前。窗外是一条老街，行人不多，偶尔有一辆车经过。路灯亮着，把她的影子投在墙上，瘦瘦的，长长的。
“上次的办法奏效了，但不够。”她的声音很冷。
“所以？”
“所以，我们要让它再裂开一次。”苏念卿转过身，看着周明远，“这一次，裂得更大一些。”
周明远看着她的眼睛。那双眼睛里，有执念，有愤怒，有一种他熟悉的东西——不甘心。他不甘心输给顾晏。这个女人也不甘心输给顾晏。他们是一样的。
“怎么做？”
苏念卿从抽屉里拿出一张照片，推到他面前。照片上是一个老人，七十多岁，头发花白，但精神矍铄。他穿着灰色的中山装，站在一棵银杏树下，笑容温和。
“这是谁？”
“顾晏的祖父。”苏念卿的声音很冷，“顾晏父母早逝，是他祖父把他带大的。他是顾晏最在乎的人。”
周明远看着那张照片，笑了。
“你想让我去找他？”
“不是去找他。”苏念卿说，“是让他知道沈昭的存在。让他知道他的孙子，跟一个男人在一起。”
周明远的笑容更深了。
“你觉得他会怎么反应？”
苏念卿走回柜台后面，坐下来。她拿起那杯凉透的茶，喝了一口。茶是苦的，凉了更苦。
“顾晏最怕的就是失去，他失去了父母，他不能再失去祖父。”
周明远把照片收进口袋里，站起来。
“有意思。”