沈墨蹲下来，开始敲地面。

书桌下面的青砖，敲起来的声音跟其他地方不一样。不是实心的闷响，是空心的回响。

沈墨把书桌挪开，撬起那块青砖。

砖下面是空的。一个黑洞洞的洞口，刚好容一个人通过。

他点起火折子，往下照了照。下面是一个台阶，砖砌的，往下延伸了大约一丈，然后拐了个弯。

密室。

沈墨深吸一口气，率先钻了进去。

台阶很窄，只够一个人走。两侧的墙壁是用青砖砌的，摸起来冰凉潮湿，带着一股说不清道不明的气味——腐朽、血腥、还有某种甜腻的、让人恶心的味道。

走了大约二十步，台阶到头了。

面前是一扇木门，没有锁，虚掩着。

沈墨推开门。

火折子的光照亮了密室。

然后他看见了。

架子。靠墙而立的木架，一排一排，从地面一直到天花板。架子上整整齐齐地摆放着圆形的、大小不一的陶罐。每个陶罐上都贴着一张纸条，纸条上写着字。

沈墨走近了看。

纸条上写的是名字和日期。

“秀莲，庚子年九月十七。”

“巧儿，庚子年腊月二十三。”

“玉兰，辛丑年三月初八。”

“绣娘，辛丑年七月初四。”

一个名字，一个日期。一个罐子，一颗人头。

沈墨数了数。

三排架子，每排六层，每层四个罐子。

一共七十二个。

七十二颗人头。

沈墨的手在发抖。不是害怕，是愤怒。一种从骨头缝里往外钻的、几乎要把他整个人烧着的愤怒。

七十二个女人。

七十二个被赵文远杀害的女人。

她们的尸体被扔在乱葬岗，被野狗啃食，被雨水冲刷，变成了一具具无头的白骨。而她们的頭，被赵文远像收藏品一样摆在这间密室里，贴上标签，分门别类，供他欣赏。

沈墨转身看向密室的另一面墙。

那面墙上没有架子，而是挂满了东西——画。

一幅一幅的仕女图，画的全是女人。有站着的，有坐着的，有梳头的，有绣花的。每一幅画都画得极其精细，连头发丝都一根一根地画出来了。

但沈墨注意到，这些画上的女人，脸都是一样的。

不是长得一样，而是——没有脸。

每一幅画上的女人，面部都是一片空白。没有五官，没有表情，什么都没有。

沈墨看着那些空白的脸，忽然明白了。

赵文远不是不会画脸。他是不敢画。因为他杀的那些女人，他根本记不住她们的脸。他记住的只是她们的头发、她们的衣服、她们的手——那些他不会亲手毁掉的部分。

而脸，他砍掉了。

沈墨从密室里退出来，沿着台阶爬回书房。

“陈小乙。”

“在！”

“去通知方知府，让他亲自带人来。”沈墨的声音平静得可怕，“这里发现了七十二颗人头。还有北山的别庄，让山脚下的人立刻冲进去，那间被封死的厢房里关着活人。”

陈小乙的脸白得像纸，但他没有多问，转身跑了出去。

沈墨站在书房里，看着那幅北山的山水画。

画上画的是北山的景色，松林、石阶、半山腰的一座院子——正是赵文远的别庄。

画的右下角有一行小字：“吾之桃源。”

沈墨盯着那四个字看了很久。

桃源。世外桃源。避世的、安宁的、只有美好的地方。

赵文远的桃源里，关着被他折磨的女人，摆着被他砍下的人头。

这就是他的桃源。

沈墨把画从墙上取下来，卷好，塞进袖子里。

然后他走出书房，穿过院子，站在赵家宅子的大门口，等着方知府的人来。

太阳已经从东边升起来了，照在青石板路上，金灿灿的。

但沈墨觉得，这光怎么也照不进他心里。