他没回答。

他转身，往民宿的方向走。

身后传来歌声。

是那首《简单爱》。

江月白的声音从后面传来，和林远的混在一起，飘在夜风里。

他没回头。

民宿不远，走几分钟就到了。

他推开门，上楼，回到自己的房间。

房间里没开灯，黑漆漆的。他走到窗边，推开窗户，坐在窗台上。

外面有海风，有月光，有隐隐约约的歌声。

他听着那歌声，看着远处的篝火。

火光一闪一闪的，像心跳。

他坐了很久。

不知道过了多久，门被敲响了。

“哥？”

是江月白的声音。

他没动。

“商时序！哥！你在里面吗？”

他站起来，走过去，打开门。

她站在门口，手里拿着一个烤红薯，脸上还有一点篝火映过的红晕。

“你怎么回来了？”她问，“他们说你不舒服？”

他看着她的眼睛，点点头。

她把烤红薯递过来：“给你的。烤的，可香了。”

他接过来，低头看着那个红薯。

烫的，隔着皮都能感觉到。

她盯着他看了几秒，忽然问：“你真不舒服？”

他抬起头，看着她。

她的眼睛亮亮的，里面有他看不懂的东西。

“没事。”他说。

她盯着他，没说话。

过了几秒，她忽然伸出手，摸了摸他的额头。

她的手有点凉，贴在他额头上。

“没发烧。”她说。

他把她的手拿下来，轻轻放回她身边。

“真没事。”他说，“就是有点累。”

她看着他，好像不太信。

但她没再问，只是点点头。

“那你早点睡。”她说，“明天早上看日出，我叫你。”

他点点头。

她转身走了。

走了两步，她忽然回头。

“商时序。”

“嗯？”

“刚才那首歌，”她说，“其实我不想跟他唱的。”

他愣了一下。

她已经转身跑下楼了。

他站在门口，看着空荡荡的走廊。

手里还捧着那个烤红薯。

烫的。

那天晚上，他没睡着。

他坐在窗台上，看着远处的海，看着天上的月亮，看着那个已经熄灭的篝火堆。

红薯早就吃完了，很甜。

他想起她刚才说的那句话。

“其实我不想跟他唱的。”

那她为什么唱？

他不知道。

但他知道，她最后看他那一眼，他记住了。

第二天早上，他没去看日出。

他醒的时候，天已经亮了。阳光从窗户照进来，落在床上。

他坐起来，揉揉眼睛。

门被敲响了。

“哥！太阳都出来了！你还在睡！”

是江月白的声音。

他走过去，打开门。

她站在门口，穿着一件白色的防晒衣，头发扎成马尾，脸上带着笑。

“懒死你得了，”她说，“日出都没看成。”

他看着她的笑脸，没说话。

她拉起他的袖子，往楼下走。

“走吧走吧，吃早饭去。一会儿还要去海边玩。”

他跟着她走。

走到楼梯口，她忽然回头看他。

“哥。”

“嗯？”

“你没事了吧？”

他看着她的眼睛，摇摇头。

她笑了，笑得眼睛弯成月牙。

“那就好。”

她继续往前走。

他跟在她后面。

阳光从窗户照进来，把她的影子拉得很长。那一眼很快、很轻，却刚好落在光影之间，连空气都安静下来，只听见她还没散尽的笑声。

明明只是一瞬，却被阳光悄悄记了很久。

他踩着她的影子，一步一步往下走。

他想，昨天的事，就这样吧。

她不高兴跟别人唱，但唱了。

他不高兴听，但走了。

谁也不说破，谁也不知道。

就这样，挺好。

那天下午，大巴车把他们载回了家。

车上还是那个位置，她靠窗，他旁边。她还是睡了一路，靠在窗户上，脸被太阳晒得微微发红。

他看着她，看了一路。

下车的时候，她醒了，揉揉眼睛，看着他。

“哥，我们到了？”

“嗯。”

她站起来，伸了个懒腰，然后冲他笑。

“这两天，真好。”

他看着她，点点头。

她下了车，走远了。

他站在原地，看着她的背影。

口袋里还装着那些贝壳。

温的，像那天下午她手心传来的温度。

他转身，往家走。

走到楼下，他抬头看了看那栋楼。

五楼第三个窗户，窗帘拉着。

她应该还没到家。

他上楼，开门，进屋，走到日历前。

六月二十号，毕业旅行的最后一天。

他拿起红笔，在今天的格子里，画了一颗五角星。

第十六颗。