石头在窗台上放了一夜。第二天早上，池未济发现那块刻着“等”字的石头裂开了，不是摔的，是从中间裂的，裂缝沿着“等”字的笔画走，把“等”字劈成了两半。他拿起裂开的石头，两半在他手心里拼在一起，“等”字又完整了。但裂缝还在，光从裂缝里透出来，青白色的。石头里面有东西。他用指甲抠了抠裂缝，石头顺着裂缝剥开了，像剥橘子，壳掉下来，里面不是石芯，是一颗齿轮。铜做的，很小，齿纹锋利，上面刻着一个字：“机。”

池未济把齿轮放在手心里。齿轮很沉，比石头还沉。它自己在转，很慢，一圈一圈，每转一圈，齿纹里就渗出一滴油。油是透明的，像水，但黏的。他手指沾了一点，凑到鼻子前闻——不是油，是海水。咸的，腥的，凉的。齿轮里装着海。

骆征的电话在这时候打来了。

“石头裂了？”他问。

“裂了。”

“齿轮在转？”

“在转。”

骆征沉默了一下。“我这里也裂了一块。不是‘济’，是另一块。我井边捡了很多，有一块刻着‘人’字。裂开了，里面也是齿轮。齿轮上刻着‘器’。器械。池未济，我们找到的不是石头，是零件。齿轮之都的零件。”

齿轮之都。池未济读过这个名字，在沈渡给他的那份副本清单里。中层副本，科幻，生存。规则：整个城市是齿轮做的。每个人体内都有一颗齿轮，齿轮停了，人就散了。池未济看着手心里的齿轮，它在转，没有停。但它的转速在变慢，不是没油了，是它知道他找到了它，不用再转了。

“骆征，齿轮之都在哪？”

“在你身上。”骆征说完挂了电话。

池未济低头看自己。手背上的字还在，“你好”“银杏叶黄了”“他来了”。他摸了摸那些字，字是平的，但摸上去有凸起。不是字的笔画凸起来了，是他皮肤下面的齿轮在转。每一个字下面都有一颗齿轮，很小，比那颗铜齿轮还小。它们嵌在他皮肤下面的肉里，嵌在血管旁边，嵌在神经末梢上。它们转的时候，字就亮；它们停的时候，字就暗。

齿轮之都在他身上。他走了那么远，找了那么多副本，原来他一直带着它。不是他在找齿轮之都，是齿轮之都在找他。它要他把那些齿轮取出来，还给它们，还给那座城。

池未济走进浴室，脱掉衣服，站在镜子前。他第一次仔细地看自己身上的字。不是看内容，是看字的笔画——每一笔的末端都有一个小圆点，很小，像针眼。他伸出手指按了按圆点，圆点陷下去了，不是皮肤，是一个洞。洞里有光，青白色的。他用指甲抠了一下，一颗齿轮从洞里冒了出来，铜的，很小。他把齿轮放在手心里，手心的齿轮开始转，不是自己在转，是和他身上的齿轮共振。他身上的齿轮也在转，转得更快了。

他一颗一颗地取。从手背开始，从“你好”的“你”字第一笔末端的圆点里抠出一颗。从“好”字的最后一笔圆点里抠出一颗。从小臂上的“银”字、“杏”字、“黄”字、“了”字里抠出一颗一颗。抠了三个小时，他面前的洗手台上堆满了齿轮，铜的，铁的，银的，大大小小，密密麻麻。他数了数，一百三十七颗。他身上的所有字都消失了，笔画从他的皮肤上退去，像潮水。

他站在镜子前，身上干干净净的，什么都没有了。但他不觉得轻松，他觉得空。那些字陪了他那么久，他嫌它们丑，嫌它们让他疼，嫌它们提醒他她走了。现在它们真的走了，他想它们了。

池未济把洗手台上的齿轮装进塑料袋，塞进帆布包。他穿上衣服，走出修复室，走出图书馆。

齿轮之都不是一个地方，是一个状态。他把齿轮从身上取出来的那一刻，他就进入了它。不是他走进来的，是他带着它。齿轮是他的一部分，他取出来，它们还是他的。他走到哪里，它们跟到哪里。

省城的街道变了。不是变了样子，是变了质地。路面不是沥青的，是铁板，铁板上有螺纹，螺纹在转。他低头看自己的脚下，他的鞋底也有螺纹，和路面的螺纹咬合。他每走一步，脚下的齿轮就转一下，推着他往前走。不是他在走路，是路在送他。

路上的行人也在变。不是人变了，是他看到了他们体内齿轮。透过衣服，透过皮肤，透过血肉，他看到了每个人身体里都有一颗齿轮，大小不一，转速不同。有些转得快，有些转得慢，有些快停了。

池未济站在路口，等着红灯。信号灯不是灯，是一个巨大的齿轮，红色面朝他的时候停止，绿色面朝他的时候转动。绿灯亮了，齿轮开始转动，他走过斑马线。斑马线不是油漆画的，是一条一条很细的链条，他踩在上面，链条在他脚下滚动，把他送到对面。

齿轮之都，不是另一个城市，是这个城市本来的样子。只是平时看不到，他把齿轮从身上取出来了，眼睛就亮了。不是眼睛亮了，是他身体里没有齿轮了，外面的齿轮就显形了。齿轮之都一直在，他以前看不见，因为他自己就是一颗齿轮。

沈渡站在街对面。穿着一件深灰色的大衣，手里拿着一本书，书的封面是红色的。他看到池未济，笑了一下。

“你终于把齿轮取出来了。”沈渡说，“我等了你很久。”

池未济走过去，站在他面前。沈渡比他高半个头，低着头看他的眼睛。