“去床上睡。”

江晓风迷迷糊糊抬起头，下眼睑有明显的青灰色。“几点了？”

“快十二点。不上学了？”

“上。”她揉眼睛揉了好几下，把茶几上的橡皮屑拨到地上，站起来往卧室走，脚步都是飘的。

第二天晚上，沈栖月把自己的台灯从卧室搬到了茶几上。两个人并排坐着，一个做理科卷子，一个画速写。台灯的暖光把茶几照得亮堂堂的，墨绿色杯子和白色杯子各守一边。江晓风画到一半发现沈栖月还在做卷子。

“你怎么不去睡？”

“做完这道题。”

那道题做完她关了台灯。凌晨时候沈栖月隐约听到身边翻身，她半梦半醒，伸手过去把被踢掉的被子拉上来重新盖好。窗台上放着一盏夜灯，很小的微光，照着那人压在被沿上的下巴。

三月中旬，作息调整过来了。两周磨合下来，江晓风把画室的作业和家庭作业做了新的时间表。下午自习课先画两张，回家再补半张；文化课作业在学校做完，只把需要背诵的部分带回家；十点之后不再画画，十一点准时躺下。她说“这样效率比较高”，沈栖月没有发表意见，第二周的冰箱上就多了一份这学期的购买清单，鸡蛋后面加了一行字：买核桃。备考补脑。

江晓风问那你怎么不补。沈栖月说我的脑子不需要。江晓风说那我替你吃，把核桃仁咬得嘎吱响。

三月末的一个周六，升温很明显。河边的柳树芽苞彻底绽开了，嫩绿的细叶在风里摇摇晃晃。河面上的最后几块薄冰也化了，水面重新变得波光粼粼。沈栖月把冬天的厚衣服收进收纳箱，把春天的薄外套挂出来。江晓风帮她把羽绒服一件一件叠好装袋，突然停下来说了句：“去年这个时候我还在天台画猫。今年猫没画几张，全画你了。”

沈栖月把最后一件棉服塞进收纳袋，拉上拉链。“猫比我难画。”

“你比猫难画多了。”江晓风把速写本打开，翻到其中一页给她看。那页画的不是沈栖月的脸，是一只手的速写——握着杯子，手指修长，指节分明，腕骨突出一点点。旁边铅笔标注：冬天，手指微冷。

沈栖月认得那只手。那晚她正端着冒热气的杯子看窗外河面的冰反光。她把速写本合上放在沙发上，把整理好的收纳箱推进卧室柜子深处。“以后画我不用偷偷摸摸的。”

“我没有偷偷摸摸，我是光明正大地观察。你老在看书，都不看我。”

“你画画我怎么能看你，”沈栖月把柜子关上，转身，“看了你就画不下去。”

江晓风靠在卧室门框上。傍晚时分的风从阳台拂进来，把茶几上她刚画的那张石膏像吹得纸角轻轻翘起。她半开玩笑地说：“你不看我，怎么知道我在偷画你。”

沈栖月没有回答。她走进厨房准备做晚饭，围裙的带子还没系，江晓风从身后拎起两端替她打了个活结。一室温润的橙光里，两个女孩隔着一本摊开的速写本说晚安。那页上面又添了新的东西：一只瘦白的手握住杯子，旁边换了一行字。“春天，不再冷了。”