不是“ 我很欢喜”的欢。是一种“ 原来如此，也不过如此，而这‘如此’本身，竟也是可以的”的、接近释然的、微微的悸动。像一滴水，终于明白了自己只是一滴水，于是放弃了所有对“ 珍珠”或“ 云霞”的幻想，安心地、透明地，映着此刻头顶这一小片天的颜色——哪怕那颜色，只是一片沉沉的黑。

你回到案前。那张玉版宣，那管笔，那池墨，还在。可你知道，你永远也填不出那阕词了。不是不能，是不必。真正的“ 清欢”，是那一缕无主的桂香，是那一片吞噬一切的黑，是你在其中感知到自身渺小与偶然的那一刹“ 通”与“ 知”。它无法被“ 疏帘淡月”框住，无法被“ 残荷听雨”概括。它是词与词之间那片空白，是意象与意象碰撞后产生的、无法被言说的余震，是你放下笔、推开窗、融入夜的那一个、不被任何文字记录的——

动作。

于是，你提起笔，不是填词，只是在那张雪白的宣纸上，用笔尖蘸着那已经有些发黏的墨，极轻、极慢地，点了一个点。

墨在纸上迅速洇开，成一个不规则的、毛茸茸的圆。不是字，不是画，什么也不是。只是一个“ 痕”。是你的笔，你的呼吸，你刚才在夜里捕捉到又任其流逝的那一缕“ 清”，在这人间的纸上，共同留下的、一个最微末、最私密、也最真实的——

踪迹。

这便是你的“ 清欢作词”了。不是一阕词，是一个点。不是诉说，是沉默。不是捕获，是经过，然后留下一点看不见的、墨的、潮湿的——**

记忆。