像是慢动作一样，那只苍白的手从黑色的披风内抽出来，指尖握着另一把漆黑的手枪。

黑洞洞的枪口，此时正对准路寻没有防毒面具，因为憋气而逐渐涨红的脸。

他想，他这辈子都不想再说这句话了。

路寻闭了闭眼。自己可能要交代在这里。

但想象中的枪声迟迟没有响起。

他睁开眼，发现作家握枪的手正在发抖。

作家盯着路寻的脸，愣在原地一动也不动。

“你，你是……”

作家发哑的声音从防毒面具后传来，正要说些什么，但路寻没有给他说完的机会。

路寻一把抓住作家握枪的手，同时扫腿将他绊倒。

作家腾空向后摔去，后背着地，发出一声闷响。

路寻趁势夺下枪，蹲下来，一把扯下作家脸上的防毒面具，反手扣在自己脸上。

终于可以呼吸了。路寻大口喘了几口气，举起手枪，他才注意到这把枪跟自己的配枪型号相同，连握把上的防滑纹都一模一样：是清洁公司的□□。

他将枪口指向地上那张苍白消瘦的脸庞，他很确定，自己从没见过这个人……不，这只病灵。

而对方只是支起身，没有再挣扎着站起来，毒气使他的眼神变得恍惚，像是在透过路寻看着别的什么人。

下水道里只剩下水珠滴落的声响，嘀嗒嘀嗒，像倒计时。

“在你的眼里我现在是什么样的？”作家的声音很轻，也不管说话会让毒气更快地钻进肺里。

“我现在的……看起来很滑稽吗，”路寻看着作家的脸，确实滑稽。

“这些年在逃避中，我一点点消耗着我的热情。”作家的声音越来越低，像一根快要燃尽的火柴，“可恶……我不想忘记创作的喜悦。我也不想在这里结束，就像烂尾小说的主人公一样。”

路寻听不懂。创作？喜悦？他皱着眉头，却迟迟没有按下扳机。

没了面具，作家逐渐无法呼吸。他捂着胸口大口喘气，可越喘毒气侵入的越深。佝偻的、弱不禁风的身躯倚在墙上，看上去甚至有些可怜。

他抬起头看着路寻，稍微有些高兴，又难免觉得悲伤，最终组成一张遗憾交织的脸。