黄色的小书包和蓝色的帽子，都看不见了。

站厅顶部的屏幕又一次切回元宵灯会宣传片。《歌声恋情》唱到副歌，合唱堆了上来，喇叭里的男声干干净净地唱着。画面里，小孩举着灯笼冲向镜头，后面跟着笑着的父母。

林宇星忽然觉得，这首歌好像被放错了地方，可偏偏，它说的“相逢”，又确确实实正在发生：有人在等团圆，有人在等通知，有人在等一个只写“平安”两个字的电话。

想到这里，他胸口那一抽一抽的紧，反而慢下来一点。

他被人流推着往楼梯下走。有人还在低头走神，有人在聊天软件里转发刚才的警报界面，配上一句“这年头带小孩出来好心慌”。楼梯口两边多了两个穿制服的工作人员，一边喊“这边慢一点”，一边示意大家不要停。

到了站台，他找了个位置把箱子搁在身旁，手机从口袋里滑出来。

屏幕解锁的时候，他的手指几乎是自己动的，熟练地点开了一个对话框。

联系人列表最上面那个名字躺在那里，很安静。

他在输入框里慢慢敲字：

“我到灯湾了。”

这句打完，他本来还想多加几个词——“给你个惊喜”“你猜我在哪儿”——指尖在屏幕上停了一下，又收回去。

这一整天，他头一次真正想清楚的是：不管见面怎么演，今晚这条消息最终也只需要说明一件事：他平平安安地站在灯湾，正要去见哥哥。

光标在句尾闪了两下，他按下发送键。

列车尖锐的刹车声从隧道深处拉近，车头灯照亮了轨道上积着的一道浅浅水痕。门开，人群涌进去，又在车厢里重新排列成新的缝隙。

林宇星跟着上车，站在门边回头望了一眼。

站台对面的站厅被玻璃门压成一层薄薄的反光：灯光、屏幕、人影全糊成一片。那些画面随着列车启动慢慢往后滑，最后一起被拖进黑色的隧道。

车厢的广播把站厅的节目接了过来，音质更差了一点，《歌声恋情》的尾声被风切成断断续续的句子，只剩下一截：

“……庆祝我们的心万里相逢。”

他扶住冰凉的扶杆，低头看了一眼手机屏幕上那句刚发出去的“我到灯湾了”，觉得这句话忽然比刚才重了一点。

刚好，够分量，足够拿去见人。