还是顺应大势，拨乱反正，为自己，也为这满城挣扎求存的汉人军民，劈开一条生路？?答案，在城外那如山如海、旌旗遮天的军营，在城内日渐干涸、已被严格配给的水缸与井口面前，几乎没有丝毫悬念。沉默，便是默许；颤抖，即心动。两名各自统兵过万的汉军将领，在密闭的、染着陈旧血迹或许还有新沾墨迹的密室中，于那封决定无数人生死的密信末尾，重重按下了自己的手印。指印殷红，如同心头滴出的血，也如同押上的全部身家性命。一万两千名士卒，在懵然不知中，成了埋在这座“神京”心脏内，又一包等待引燃的猛火火药，一道指向自己“同袍”后背的致命裂痕。

他们需要做的，只是等待城外约定的火光或号角，然后，将手中的刀，砍向身旁那些尚且沉浸在往日高傲或同样惶惑不安的蒙古“战友”。?与此同时，另一种声音，一种更为直接、更为粗粝，也更能触及底层士卒心肺的声音，日夜不休地，开始撞击洛阳厚重的城墙，也撞击着城内每一个汉人士卒日益脆弱的心理防线。?成千上万个被挑选出来的喉咙，在军官有节奏的带领下，于破晓的晨光里，于苍茫的暮色中，甚至在寒风呼啸、星月无光的深夜，齐声嘶喊。声音并不追求震耳欲聋，却因人数众多、节奏分明、反复不休，汇聚成一种绵延不绝、极具穿透力的低沉声浪，如同潮水，一波波反复冲刷、拍打着冰冷的城砖，钻进每一个垛口，渗入每一处营房：?“家里的田——等你回去种——老娘等的——是活人不是抚恤——！”?“身上的血——为谁流？！汉人不杀汉人——蒙古老爷才是世仇——！”?“扔了刀，下了城——即刻供水——有热粥，有活路——！”?起初，城头尚有蒙古军官气急败坏的叱骂，和零星的、更像是发泄恐慌的箭矢无力地射下。

但很快，箭矢变得稀稀拉拉，骂声也显得空洞而色厉内荏。越来越多的汉人戍卒，蜷缩在冰凉的垛口后面，将头埋得更低，听着那一遍遍、如同重锤敲打在心脏最软处的喊话，望着城外敌营中按时升起的、象征安稳与饱足的袅袅炊烟，再摸摸自己腰间那早已空空如也、只剩一点湿气的水囊，舔舐着干裂起皮的嘴唇。他们眼中的麻木与茫然，正被一种更尖锐、更炽热的东西悄然取代——那是求生的本能，是积压已久的、对不公待遇的怨愤，是对“自己人”“活路”这些字眼难以抑制的隐隐共鸣。?大规模的哗变尚未如火山般爆发，但细密的裂痕已然遍布城墙上下。汉兵与往来巡视、眼神日益凶戾的蒙古督战队之间，开始出现冰冷的、充满敌意的对视。

取水点前，因先后次序或因水勺倾倒而起的推搡、口角乃至小规模的殴斗，日渐频繁，空气中弥漫着一点就燃的火药味。那座名为“洛阳”的庞大战争机器，其内部的齿轮与轴承，正发出不堪重负的、令人牙酸的嘎吱声，行将散架。?你缓步走下高岗，回到中军大帐。帐内火龙正旺，驱散了附着在衣袍上的凛冽寒意。左臂的伤势在寒冷中似乎更加敏感，传来阵阵钝痛，但你只是微微调整了一下固定手臂的布带位置，便坐于案后。

?案上，是刚刚汇总的、关于洛阳城的最新情报，墨迹犹新。守军总数三万五千，真正的蒙古核心战力不过一万三千，且因连番败绩、困守孤城，早已士气低迷，如同风中残烛。已然倒戈、手握于你掌中的汉军是一万二千。剩下那近一万的动摇者，军心涣散，只差最后，也是最精准的一推。而城内水井、蓄水池的存量，据拼死传出消息的探子估算，在严格配给下，最多也只能再支撑三到五日。?三到五日。?足够了。?

你提起笔，笔尖在砚台中饱蘸浓墨，略一沉吟，在一张无任何标识的素白笺纸上，写下两行力透纸背的字：?“望火为号，开门揖王师。功成之日，富贵共之。”?没有落款，没有印信，只有这十二个字，却重若千钧。你将其轻轻吹干，折好，放入一个普通的皮质信囊，用火漆封口，漆上亦无印记。?“送给城里，”你将信囊递给侍立帐中、如同影子般的亲卫首领，声音平淡无波，“那两位将军。”?亲卫首领双手接过，贴身藏好，一言不发，躬身退出大帐，身影迅速没入账外的夜色之中。?帐内，炭火噼啪，映照着舆图上“洛阳”那一点，也映照着你沉静如水的面容。网，已收紧。饵，已布下。只待时机成熟，便是这困兽最后的挣扎，与注定到来的终结。