他们走了三天，终于到了亚历山大。
苏星乐站在公路边上，看着远处的社区。高墙，铁门，瞭望塔。墙是木头做的，很高，至少有两层楼那么高。铁门上焊着铁条，铁条上缠着铁丝网。瞭望塔上站着一个人，手里拿着步枪，正在看着他们。社区里面隐约能看到房子、街道、树木。有人在走动，有孩子在玩耍，有烟从烟囱里冒出来。
“就是这里？”格伦问。
“就是这里。”瑞克说。
“看起来不错。”
“看起来不错，不一定真的好。”
苏星乐看了瑞克一眼。他说得对。看起来不错，不一定真的好。在原剧里，亚历山大看起来很好，但里面的人不会打架，不会杀丧尸，不会保护自己。他们需要瑞克，需要达里尔，需要格伦，需要所有人。他们需要被保护。
“进去吗？”达里尔问。
瑞克沉默了几秒。“进去。”
他们走向大门。瞭望塔上的人看到了他们，举起枪，对准他们。
“站住！你们是谁？”
“幸存者。”瑞克说，“我们在收音机里听到广播。说这里欢迎幸存者。”
那个人沉默了几秒。“等着。”
他消失在瞭望塔里。过了一会儿，大门开了。一个女人从里面走出来。她四十多岁，短头发，穿着军绿色的夹克，手里拿着枪。她的眼睛很亮，不是那种“我很友善”的亮，是那种“我在打量你”的亮。
“我叫迪安娜。”她说，“你们从哪来？”
“监狱。”瑞克说。
“监狱？”
“嗯。被攻陷了。”
迪安娜看着他，又看了看其他人。“多少人？”
“六个。”
“都会什么？”
瑞克想了想。“我会开枪。达里尔会打猎。格伦会找物资。玛姬会骑马。卡尔会学习。Stella会做饭。”
迪安娜看了苏星乐一眼。“会做饭？”
“嗯。”
“还有呢？”
苏星乐想了想。“我会写小说。”
迪安娜愣了一下。“写小说？”
“嗯。末日之前是作家。”
迪安娜看着她，嘴角弯了一下。不是笑，但接近了。“作家。末日里写小说？”
“不行吗？”
“行。只是好奇。”
迪安娜转过身，走进社区。“进来吧。”
亚历山大比苏星乐想象的大。街道很宽，两边的房子很整齐，院子里种着花和菜。有人在修房子，有人在种地，有人在巡逻。孩子们在街上跑，笑着，闹着，像是在末日之前。
“Stella，你看。”贝丝指着远处。那里有一栋房子，白色的墙，蓝色的窗，门口有一个小花园。花园里种着玫瑰，红色的，开得很艳。
“好看吗？”贝丝问。
“好看。”
“我们住那里吧。”
苏星乐笑了。“好。”
迪安娜给他们分配了房子。不是贝丝看中的那栋，是另一栋，更小，更旧，但很干净。有三间卧室，一个厨房，一个客厅。客厅里有一张沙发，一张桌子，几把椅子。墙上挂着一幅画，画的是海，蓝色的，很安静。
“Stella，你住哪间？”贝丝问。
苏星乐看了看。“那间。”
她指着走廊尽头的那间。房间不大，有一张床，一个衣柜，一扇窗户。窗户对着街道，能看到对面房子的屋顶和远处的瞭望塔。
“我和你一起住。”贝丝说。
“好。”
“我住隔壁。”卡萝尔说。
“我住你对面。”玛姬说。
“我住客厅。”格伦说。
“我住门口。”达里尔说。
苏星乐愣了一下。“门口？”
“嗯。守夜。”
“这里安全。”
“不一定。”
苏星乐看着他，没有说话。她知道他不信。他不信任何人，任何地方。他需要守夜，需要保护，需要确保没有人受伤。她不能阻止他。
“好吧。”她说。
那天晚上，迪安娜请他们吃饭。不是罐头，不是干粮，是真正的饭。面包，汤，沙拉，还有一瓶酒。所有人坐在长桌前，像是回到了末日之前。
“Stella，”迪安娜说，“你以前写什么类型的小说？”
“恐怖、悬疑。偶尔写点爱情。”
“写过末日吗？”
“写过。但没想过会真的经历。”
迪安娜笑了。“那你现在可以写一本新的了。”
“正在写。”
“写什么？”
苏星乐想了想。“写一群人。他们在末日里找到彼此，互相依靠，互相保护。他们不是亲人，但比亲人还亲。”
迪安娜看着她，没有说话。但她的眼睛里有光——不是好奇，不是质疑，更像是“我懂了”的确认。
“Stella，”她说，“你会在这里待很久。”
“你怎么知道？”
“因为你需要写结局。”
苏星乐笑了。“也许。”
那天晚上，苏星乐躺在床上，盯着天花板。天花板是白色的，没有裂缝，没有月光。灯是电灯，亮得刺眼。她不想关。她怕黑。但今天她不怕了。她在想迪安娜说的话。“你会在这里待很久。”她不知道她是不是对的。但她希望她是对的。她想待在这里。和达里尔一起。和卡萝尔一起。和贝丝一起。和所有人一起。
“Stella。”达里尔的声音从门口传来。
苏星乐知道达里尔来了，她都习惯他每次都在她睡前过来，她打开房门让达里尔走进来，然后就走回床上。床很软，不是木板床，是真正的床。有床垫，有床单，有被子。苏星乐拍了拍身边的位置。
“躺下来。”她说。
达里尔看着她。“什么？”
“躺下来。你的腰不好。睡地上会疼。”
达里尔没有说话。他躺下来，在她旁边。床很宽，两个人躺在一起，中间隔着一点距离。苏星乐侧过身，看着他。他的眼睛很亮，在灯光下像两颗星星。
“达里尔，”她说，“你喜欢这里吗？”
“你喜欢吗？”
“喜欢。”
“为什么？”