老头子从房间里出来的时候，手里端着一杯热茶，瘸着一条腿慢吞吞地走到走廊上，一屁股坐下来。他看着道场里的两个徒弟，眯着眼睛，脸上的褶子挤成了一朵花。

狯岳在练。善逸在蹲着。

慈悟郎喝了口茶，嘿嘿笑了两声。

“狯岳，”老头子开口了，“你今天练了多少次了？”

狯岳没有停下来。他背对着爷爷，继续挥刀。

“不记得了。”

“不记得了？”慈悟郎挠了挠头，“你这孩子，怎么练起剑来连数都忘了数。”

狯岳没有接话。

慈悟郎又喝了口茶，目光转向角落里蹲着的善逸。他看到善逸把脸埋在膝盖里的样子，叹了口气。

“善逸，过来。”

善逸抬起头，眼眶红红的，鼻尖也是红的。他抱着竹刀蹭过来，在慈悟郎面前蹲下来，声音小得像蚊子叫：“爷爷……”

“又哭了？”慈悟郎的语气不像是责备，更像是一种无奈的心疼。

善逸摇了摇头，又点了点头，然后又摇了摇头。

慈悟郎伸手在他脑袋上揉了一把，把那头乱糟糟的浅色头发揉得更乱了。

“练剑这种事，急不来的，”老头子说，“你师兄练了十年了，你才练了多久？慢慢来，不急。”

善逸点了点头，但眼眶里的水还是没忍住，一滴一滴地掉了下来。

狯岳的竹刀在空中又顿了一下。

十年。

他练了十年。然后他死了。

被这个练了不到三年的废物一刀砍死了。

狯岳的手腕一转，竹刀在空中划出一道凌厉的弧线，带着一声短促的雷鸣。刀刃破空的声音在道场里回荡，像是什么东西在咆哮。

慈悟郎看了他一眼。

那一眼里有东西。不是惊讶，不是担忧，而是一种更复杂的、说不清道不明的审视。

老头子没有说话。他只是安静地看着狯岳挥刀的侧影，看了很久。

然后他低下头，喝了口已经凉了的茶。

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午饭的时候，狯岳走进厨房，看到灶台旁边的架子上——那包糖不见了。

他的目光在那个空位置上停了一秒。

然后他坐下来，开始吃饭。

善逸坐在桌子的最远端，低着头，筷子在碗里戳来戳去。他的眼眶还是红的，但已经没有在哭了。他吃得很少，一碗饭只扒了几口就放下了筷子。

慈悟郎看了看善逸的碗，又看了看狯岳的碗，叹了口气。

“狯岳，你今天下午别练了。”

狯岳抬起头，看着爷爷。

“山下有个活计，”慈悟郎说，“帮人送点东西。我腿脚不方便，善逸一个人去我不放心，你跟着一起去。”

狯岳的筷子停了一下。

“我不需要——”

“不是需不需要的问题，”慈悟郎打断了他，语气比平时重了一些，“是我让你去的。”

狯岳看着爷爷的眼睛。那双老眼里有一种不容拒绝的东西——不是严厉，不是命令，而是一种更古老的、属于长辈的权威。狯岳沉默了几秒，然后把最后一口饭扒进嘴里，放下碗筷。

“什么时候走？”

“吃完饭就去。东西在门口。”

狯岳站起身，走出厨房。他经过善逸身边的时候，余光扫到那个瘦小的身影猛地绷紧了，像一只被惊动的兔子。

他没有停下来。

他走到门口，看到地上放着一个布包袱，不大，但看起来有些分量。他弯腰拎起来，掂了掂，然后站在门口等。

过了一会儿，善逸从厨房里小跑着出来。他换了一身干净的衣裳，头发也稍微整理了一下，但那双琥珀色的眼睛还是红红的，像两颗被水洗过的玻璃珠。

善逸走到狯岳面前，低着头，不敢看他。

“师、师兄……那个……谢谢你……”

狯岳没有回答。他拎着包袱转过身，朝山下走去。

身后传来善逸急促的脚步声，像一只小跑着跟过来的小狗。

狯岳没有回头。

但他放慢了一点脚步。

只是一点点。

善逸没有注意到。他只是小跑着跟在狯岳身后，保持着三步的距离，不远不近。他的呼吸有些急促，脚步也有些慌乱，但脸上有一种小心翼翼的、不敢表露出来的欣喜。

阳光从头顶洒下来，将两个人的影子拉得很长很长。

一前一后。

像上辈子一样。

又不太一样。

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(第四章完)