“不进来就算了。”徐线儿头也没抬。

白长清像是被什么东西弹了一下，猛地迈开了步子，走进了院子。他在徐线儿对面的小板凳上坐下来，两个人之间隔了一筐青菜。他坐得很端正，手放在膝盖上，像一个被老师叫到办公室的学生。

徐线儿低着头择菜，没有说话。白长清也不敢说话。院子里很安静，只有择菜的声音…咔嚓咔嚓的，清脆而单调。夕阳从西边照过来，把两个人的影子拉得很长，交叠在一起，像一幅安静的画。

过了很久，徐线儿忽然开口了。

“你哥……他怎么样了？”

白长清的手指蜷了一下。

“我不知道。”他说，声音有些涩，“那天之后，我就没有见过他。”

徐线儿的手顿了一下。她把一根择好的青菜放进筐里，又拿起一根，动作比刚才慢了一些。

“你没有去找他？”她问。

“我不敢。”白长清说，“我不知道怎么面对他。我做了那种事，他没有打我，没有骂我，甚至没有看我一眼。他把我关在门外，一句话都没有说。”

徐线儿沉默了很久。

“他就是这样的人。”她说，声音很低，“什么都不说，什么都憋在心里。你问他，他说‘没事’。你不问，他就一个人扛着。”

白长清看着她，心里涌起一股巨大的酸涩。

“你还想着他。”他说。这不是疑问，是陈述。

徐线儿没有否认。她把最后一根青菜放进筐里，拍了拍手上的土，抬起头看着白长清。她的眼睛里有泪光，但她的表情很平静。

“他是我丈夫。”她说，“不管他是人是妖，他都是我丈夫。”

白长清低下头，看着自己的手。那双手上还有干活的痕迹…指甲缝里有泥，掌心有薄薄的茧。他攥紧了拳头，又松开了。

“我知道了。”他说。

他没有再说什么，站起身来，走出了院子。

徐线儿看着他的背影，嘴唇动了一下，想叫住他，但最终没有开口。

那天晚上，徐线儿失眠了。

她躺在床上，翻来覆去地想白长云。想他安静的样子，想他温柔的眼神，想他给她熬的粥、煲的汤、晾好的茶水。想他说的每一句话…“线儿”“没事的”“有我在”“不会离开”。

她想起休书上自己写的那行字…“白长云，我不是不爱你。我只是不知道，我爱的到底是不是真实的你。”

现在她知道了。

她爱的，从头到尾都是他。不是他的身份，不是他的外貌，不是他做的那些事。是他这个人。是那个在破庙里安静看书的青年，是那个每天早上在门口等她的男人，是那个在她累的时候端一杯温水放在她手边的丈夫。不管他是人还是妖，不管他叫什么名字，不管他活了五百年还是五十年，他就是他。她爱他。

这个念头像一束光，猛地照进了她心里那片黑暗了很久的地方。

徐线儿坐起来，披上外衣，走到窗前。窗外的月亮很圆，月光落在地上，像铺了一层薄薄的霜。她看着那轮月亮，忽然觉得自己很可笑。

她花了那么多天去恨他，去怨他，去告诉自己“他是骗子”“他不值得”。可到头来，她还是爱他。从始至终，都没有变过。

“白长云。”她对着月亮轻轻地叫了一声，声音有些发抖，“你在哪儿？”

没有人回答她。

只有风吹过院子里的枣树，发出沙沙的声响，像是在替谁回答。

第二天一早，徐线儿做出了一个决定…她要去找白长云。

她不知道他在哪里，不知道他还在不在青崖镇，不知道他愿意见她。但她要去找他。她要当面告诉他…她不在乎他是妖，她不在乎他骗了她，她只在乎他。她要告诉他，休书不算数，她没有当真，她收回那些话。她要告诉他，她想他，想得心都疼了。

徐线儿换了身干净的衣裳，把头发梳好，用那根白长云送的白玉簪别住。她对着镜子照了照，镜子里的自己有些憔悴，但眼睛是亮的，像是有什么东西重新燃了起来。

她推开门，正要走出去，忽然听见外面有人在说话。

是花大娘的声音，带着一种压低了的神秘和急切。