写完之后，他放下笔，靠在椅背上，长长地吐了一口气。

七十二个。

他终于把她们一个一个地从黑暗中挖出来了。

不是用锄头，是用笔。

第三十天，沈墨去跟方知府辞行。

方知府把他送出衙门的大门，站在台阶上，看了他好一会儿。

“沈墨，到了京城，好好干。”

“是。”

“大理寺不比咱们顺德府。那里的人，心思多，嘴杂，手也长。你一个人去，凡事多留个心眼。”

“是。”

方知府还想说什么，但最终只是摆了摆手：“去吧。”

沈墨转身走了。

他走出衙门，走过东市的牌坊，走过南市的菜摊，走过城门口的石狮子，走出顺德府的城门。

城门外，一辆马车在等着他。

赶车的是个陌生人，穿着一身灰色的短褐，头上戴着斗笠，看不清脸。但沈墨注意到他的右手虎口有厚厚的茧——那是长期握刀的人才会有的茧。

“沈捕头？”那人问。

“是。”

“孟老让我来接您。”

沈墨上了车。

马车骨碌骨碌地驶上官道，朝京城的方向去了。

沈墨掀开车帘，回头看了一眼顺德府。

城墙在晨光中泛着青灰色的光，城楼上的旗帜在风中猎猎作响。城门口的小贩正在摆摊，卖包子的、卖混沌的、卖针线的，吆喝声此起彼伏。

一切都跟平时一样。

但沈墨知道，不一样了。

七十二个女人的白骨，还埋在乱葬岗里。赵大柱的眼泪，还留在那间土坯房里。翠屏的噩梦，还在每一个深夜里重复。

这些都不会因为案子的了结而消失。

沈墨放下车帘，靠在车壁上，闭上了眼睛。

马车颠簸着，摇摇晃晃，像一个巨大的摇篮。

沈墨在摇晃中睡着了。

他梦见了一片黑暗。

黑暗中，有无数的光点，像萤火虫一样，星星点点地漂浮着。每一个光点，都是一段残响——一个死者的记忆碎片。

他伸出手，想抓住一个。

光点在他指尖散开，变成了无数更小的碎片，像烟花一样绽放，然后消失在黑暗中。

沈墨在梦里听见了一个声音。

“你来了。”

不是孟老的声音，不是方知府的声音，不是赵大柱的声音。

是一个陌生的、低沉的、带着某种说不清的威压的声音。

沈墨猛地睁开眼睛。

马车停了。

车帘被从外面掀开，阳光涌进来，刺得他眯起了眼。

“到了。”赶车人说。

沈墨下了车。

面前是一座宅子。不大，两进的院子，灰墙黑瓦，门楣上没有牌匾，门口没有石狮子，看起来跟普通的民居没什么区别。

但沈墨注意到，院墙比普通的民居高了一倍，墙头上种满了荆棘。大门是铁皮的，厚实沉重，上面没有门环，只有一个拳头大小的铁扣。

赶车人上前，在铁扣上敲了三下——两短一长。

门开了。

门后站着一个人。

灰袍，白发，面容清瘦，目光如炬。

孟老。

“沈墨，”孟老侧身让开门口，“进来吧。”

沈墨跨过门槛，走进了院子。

院子不大，青砖墁地，干干净净。正堂的门开着，里面摆着桌椅，桌上放着一壶茶和两个杯子。