她忽然伸出手，抱住了霍染。

“姐姐，”她把脸埋在霍染肩上，“谢谢你。”

霍染抱着她，轻轻拍着她的背。

“谢什么？”

“谢谢你等我，”宋嘉鱼说，“谢谢你找我，谢谢你等我长大。”

霍染的心软成一团。

“傻瓜，”她说，“不等你等谁？”

宋嘉鱼不说话，只是抱着她，抱得很紧。

萤火虫在她们周围飞舞，一点一点的光，像是天上的星星落到了人间。

过了很久，宋嘉鱼松开她，抬起头。

月光底下，她的眼睛亮亮的，比萤火虫还亮。

“姐姐，”她说，“你给我捉一只。”

霍染笑了。

“好。”

她弯下腰，轻轻伸手，捉了一只。

萤火虫在她手心里一闪一闪的，像是知道自己在发光。

她把手伸到宋嘉鱼面前。

宋嘉鱼低下头，看着那只萤火虫。

和很多年前一样。

可是又不一样。

那时候她是九岁的小姑娘，现在她是二十六岁的女人。

那时候姐姐是十一岁的姐姐，现在是她的爱人。

她伸出手，轻轻碰了碰那只萤火虫。

“姐姐，”她说，“这次你不许放走了。”

霍染看着她。

“嗯？”

宋嘉鱼抬起头，看着她。

“这次，”她说，“你捉住了，就得负责一辈子。”

霍染愣了一下，然后笑了。

她把手心里的萤火虫轻轻放飞。

萤火虫飞起来，在夜色里画出一道流光。

霍染伸手，把宋嘉鱼揽进怀里。

“好，”她说，“一辈子。”

宋嘉鱼靠在她肩上，看着那只越飞越远的萤火虫。

“姐姐，”她轻轻说，“我有没有说过，我喜欢你？”

霍染低头，在她额头上印了一下。

“说过。”

“那我再说一遍，”宋嘉鱼说，“我喜欢你。很喜欢很喜欢。”

霍染抱着她，看着满天飞舞的萤火虫。

“我知道。”她说，“我也是。”

月光照着，晚风吹着，萤火虫在她们周围飞舞。

那天晚上，她们在田野里待了很久。

回去的时候，宋嘉鱼在黄包车上睡着了。

霍染抱着她，看着她的睡脸。

月光照在她脸上，她的睫毛长长的，呼吸轻轻的。

还是和很多年前一样。

可是又不一样。

那时候她怕她丢了，现在她在她怀里。

霍染低下头，在她唇上轻轻印了一下。

“傻瓜，”她说，“一辈子。”

黄包车在夜色里走着，慢慢走回城里。

那年霍染二十八岁，宋嘉鱼二十六岁。

她们在一起，七年了。

萤火虫还会再飞回来。