她抬起头，看到许野的那一刻，眼眶瞬间红了。

“许野……”她哽咽着，手里的奶茶差点掉在地上。

许野放下行李，一把将她拥入怀中。

“我回来了，”他在她耳边轻声说，“知夏，我回来了。”

林知夏紧紧抱着他，像是抱着失而复得的珍宝。

“你怎么瘦了？”她摸着他的后背，心疼地问。

“南城饭不好吃，”许野笑着说，“我想吃你做的饭，想得快疯了。”

“那回家，”林知夏擦干眼泪，牵起他的手，“回家给你做。”

……

出租车行驶在长安街上。

窗外，华灯初上。车流如织，霓虹闪烁。

许野靠在椅背上，看着这座巨大的城市。

七年前，他以为北京是天堂，是遥不可及的梦。

七年后，他明白，北京不是天堂，也不是地狱。它只是一个容器，装满了像他和林知夏这样的人的梦想和挣扎。

“许野，”林知夏突然开口，“你的展览，我看到了照片。”

“怎么样？”许野问。

“很震撼，”林知夏转过头，看着他的眼睛，“尤其是那幅《野火》。我看到了你的愤怒，也看到了你的希望。许野，你终于和过去和解了。”

许野握住她的手，放在唇边亲了一下。

“不是和解，”他说，“是接纳。我接纳了那个在泥潭里挣扎的阿野，也接纳了现在这个拿着画笔的许野。他们都是我。”

“那以后呢？”林知夏问，“你还会回南城吗？”

“会，”许野点点头，“那里有我的根。但我也知道，我的叶，在北京，在你这里。”

……

回到通州的小院时，已经是深夜。

院子里的那棵老槐树，叶子已经落光了，只剩下光秃秃的枝干，指向星空。

屋里的灯亮着。

许野推开门，一股熟悉的饭菜香扑面而来。

桌上摆着红烧肉、清蒸鱼、蒜蓉西兰花，还有一碗热气腾腾的米饭。

“快吃吧，”林知夏帮他脱下大衣，“还热着呢。”

许野坐下，夹了一块红烧肉放进嘴里。

肥而不腻，入口即化。

那是家的味道。

眼泪，毫无预兆地掉了下来。

“怎么了？”林知夏慌了，“不好吃吗？”

“好吃，”许野一边哭一边笑，“太好吃了。知夏，我再也不想离开你了。”

林知夏走过去，坐在他身边，轻轻拍着他的背。

“不走了，”她说，“以后我们再也不分开了。”

窗外，寒风呼啸。

屋内，灯火可亲。

许野看着林知夏，看着她眼角的细纹，看着她温柔的眼神。

他知道，这就是他想要的归宿。

不是名利场，不是鲜花掌声，不是高高在上的艺术殿堂。

而是这一方小小的天地，这一碗热腾腾的饭菜，这个爱他的女人。

这就是他的归途。