“你们杨老板呢？”他嗓门大，半条街都听得见。

杨过从柜台后面站起来。他看了贾仁贵一眼，指甲掐进掌心，疼得钻心。但他脸上的笑纹丝不动。

“贾大人，家父出去办事了，一会儿就回来。您先坐着，晚辈给您沏茶。”

他转身去拿茶壶，手在背后抖了一下。

不是怕。是压。

他想起父亲说的话——“忍到你有足够的力量。”他想起父亲弯下去的腰，想起那盏亮到后半夜的灯。他把所有的话咽回去，把所有的恨咽回去，咽到肚子里，沉到最底下。

茶端上来，不烫不凉。贾仁贵接过去喝了一口，没挑毛病。

“你倒是比你爹会说话。”他斜着眼看杨过，“最近铺子里进了什么好东西？”

杨过笑着迎上去，从柜子里捧出一方砚台，又从架上取下一柄玉如意，一件一件摆开来：“这方砚是端溪老坑的，石质细腻。这柄如意是和田青玉，您看这雕工。您要是喜欢，我给您包起来。”

贾仁贵看了看，哼了一声：“你爹在的时候，可没你这么嘴甜。”

杨过脸上笑容不变：“贾大人说笑了。家父常说，您是集珍斋的贵客，怠慢不得。”

他说的每一个字都是真的——杨康确实说过。但杨康说这话的时候，语气是平的，脸上没有笑。杨过现在把这句话说出来，脸上全是笑。

他不知道自己是从什么时候学会的。也许是那天晚上，也许是这几天看着父亲在账房里低头算账的样子。他发现笑容是可以挤出来的，好听话是可以背出来的。

贾仁贵又坐了一会儿，翻了几样东西，没买，走了。临走前拍了拍杨过的肩膀：“小子，有前途。”

杨过站着没动，只是微微侧了一下身子，不着痕迹地让开那只手。

“贾大人慢走。”

贾仁贵走出门，拐过街角，笑声从远处飘回来。杨过站在门口，脸上的笑容一点一点地收，像是褪色。最后什么表情都没有了。

杨康从后堂出来，站在他身后。两个人谁也没说话。过了一会儿，杨康开口：“去后院吧。”

杨过没回头，往后院走。

后院。

木桩立在那里，被他拳头砸得坑坑洼洼的。杨过脱了外衫，站定。他盯着木桩上那些旧印子，想起刚才自己说的每一句话——“您要是喜欢，我给您包起来”“贾大人慢走”——每一个字都像一根刺，扎在嗓子里，咽不下去，吐不出来。

一拳砸上去，手掌一麻。

他想起贾仁贵拍他肩膀的那只手，想起自己侧身让开的那个动作。那一让，让的不是肩膀，是他的脾气。

又一拳。指节上的旧伤裂开。

他想起自己说的“晚辈给您沏茶”——他凭什么给他沏茶？他算什么东西？

又一拳。血珠渗出来。

他想起那张油光泛亮的脸，想起那副理所当然的嘴脸。总有一天。

他没有把后面的话想完。但那个念头已经长出来了，埋在心里最深处，不动声色，等着发芽。

一拳接一拳，闷响声在后院回荡。血顺着指缝往下淌，滴在木桩上，洇开一小块深色。他不看，不停，不喊疼。眼眶里有东西在转，他咬着牙，把它憋回去。他不哭。哭没有用。恨也没有用。

他要变强。强到有一天，不用再弯那个腰。

这个念头他没跟任何人说。只是从那以后，他练功更疯了。

他还年轻，不急。但他知道，总有一天，这个人欠他们杨家的，会一笔一笔地还回来。

杨康站在廊下，看着儿子的背影。他没有走过去。他看见杨过打拳的姿势，看见他手上缠着的布条渗出血来，看见他咬着牙不吭声。他想起自己年轻的时候，也是这么过来的。忍，藏，然后狠狠地练。把所有的委屈、不甘、恨意，全都砸进功夫里。那是他教给杨过的，但他没想到，儿子学得这么快，也藏得这么快。

穆念慈从屋里出来，站在杨康身边。她看见杨过手上的血，想走过去，杨康拉住了她的袖子。

“让他练。”他说。

穆念慈没说话，眼眶红了。

月亮升起来。杨过终于停下来，站在院子里喘气。汗水从额头上滚下来，混着血从指缝间滴落。他低头看着自己的手，缠着的布条已经看不出颜色了。他把布条解开，露出底下血肉模糊的掌心。他看了几息，没有皱眉头，重新缠紧。

他转过身，看见杨康还站在那里。父子俩对视了一眼。谁也没说话。杨过从他身边走过，脚步顿了一下，没停。

杨康看着他的背影，忽然觉得儿子长大了。不是个子长高了，是那双眼睛里，有了跟他一样的东西——甚至比他更多。

他不知道自己该高兴，还是该心疼。也许都有。

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