“低频的嗡鸣是电机，高频的嘶嘶是轴承和空气摩擦。夜里静，耳朵尖的人，隔着几里海面都能听见一点。以前的老守灯人说，那是‘光在呼吸’。”

光在呼吸。

林泊心头微微一震。不是她之前自己感受到的，模糊的脉搏，而是更具体、更生动的“呼吸”。这个词，如此精准，又如此……温柔。

“那人还说，让我‘好好守着它’。”她补充道。

陈屿沉默了片刻。远处有海鸥掠过，发出清亮的鸣叫。他转开目光，望向海天相接处那一条明亮的银线。

“嗯。”最终，他也只是应了这么一个字。然后，他提起那个变轻了一些的帆布袋，“东西给你阿婆和小海带去。豆子让阿婆教你磨，她有个石臼，用得惯。”

他转身要走，又停下，侧过头。阳光勾勒出他清晰的下颌线。

“海鲜汤，是好东西。”他说完，便迈开步子，沿着石板路向下，朝阿婆石屋的方向走去。他的背影很快消失在礁石和灌木丛的掩映之后，只有那股来自外海的气息，似乎还在空气里残留了片刻，最终也被咸湿的海风吹散。

林泊站在原地，手里还捧着那包沉甸甸的咖啡豆。粗糙的牛皮纸摩擦着掌心，带来一种踏实的触感。焦苦的香气混着海风，钻入鼻腔。她耳边回响着陈屿的话——“光在呼吸”，还有最后那句，“海鲜汤，是好东西”。

没有评价她的行为，没有追问旅人的细节，甚至没有一句客套的“你做得对”。但他记得她随口的话，带回一包或许并不昂贵却足够用心的豆子。

他认可了她补裂缝的尝试，并提供了更好的材料。

他听懂了旅人关于声音的迷茫，并给了光在呼吸这样一个坚实而诗意的答案。

他甚至肯定了一碗简单海味汤的价值。

所有的交流，都落在最实处。所有的情感，都敛在最平常的语句里。

她低头，看着脚边那丛刚刚种下，叶子还微微蔫着的海芙蓉。浇了点水，湿润的沙土颜色变深。

也许过几天，它就能在这里扎下根，活下来，甚至开出花。

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抱着咖啡豆和防水胶回到值班室，她先将豆子珍重地放进碗柜，然后洗手，坐下来，摊开日志。她没有立刻记录陈屿归来，也没有写那包咖啡豆。她翻到几天前，记录陌生旅人的那一页。

在那一页的空白处，她拿起笔，想了想，用很小的字，在旁边添了一句：

「光在呼吸。——陈屿说。」

墨迹在粗糙的纸面上慢慢洇开。她看着这行新添的小字，又看看窗外明亮的海天一色。远处，陈屿的身影已经变成了一个小点，正走在通往阿婆家的蜿蜒小径上。

灯塔的光，还要好几个小时才会亮起。

但在这个阳光炽烈，海风咸涩的午后，林泊忽然觉得，心里某个一直有些空旷的角落，仿佛也被什么东西，轻轻填满了一点。

那东西，有着咖啡豆般粗糙踏实的触感，和海芙蓉一样沉默却顽强的生命力。