夏夜闷热。

一丝风都没有。空气黏糊糊的，贴在皮肤上。月亮很大，圆滚滚地挂在天上，洒下清冷的光。

院子里的石凳还烫着。

青瓷搬了两个小板凳出来。摆在屋檐下，对着院子。又挂起那盏旧灯笼——竹篾编的，糊的纸已经泛黄了。

点起来。

昏黄的光晕开一小片。

她坐下来。

摇着蒲扇。

扇出来的风也是热的。

阿丑从屋里出来。手里拿着账本，还有那把老算盘。木珠子油光发亮，用了很多年了。

他坐在另一个小板凳上。

把账本摊在膝上。

算盘放在旁边。

开始对账。

算盘声噼啪响起。

清脆的，规律的。在安静的夜里格外清晰。

青瓷摇着蒲扇。

看着他。

阿丑低着头。眉眼低垂，睫毛在眼下投出深深的阴影。鼻梁挺直，嘴唇抿着，很认真的神情。

灯笼的光落在他侧脸上。

柔和了轮廓。

看起来……很安静。

青瓷看了会儿。

移开视线。

看向院子。

月光如水。洒在地上，像铺了层霜。墙角的夜来香开了，香气淡淡的，混在夏夜的空气里。

蝉在叫。

一声一声。

和算盘声混在一起。

竟不觉得吵。

反而有种奇异的和谐。

青瓷摇蒲扇的动作慢了。

她忽然觉得。

时光很静。

这个她一时心软捡回来的“麻烦”——好吧，现在已经不完全是麻烦了——不知不觉，已经融入了她的生活。

铺子里的活，他帮着干。

账本，他帮着对。

凉茶，他帮着卖。

香包，他帮着捣药。

好像……成了铺子里不可或缺的一部分。

虽然还是话少。

虽然偶尔显得神秘——比如那天晚上，雨水拐弯的事。

但大部分时间。

他只是个努力学着在人间生存的……好看的笨蛋。

青瓷嘴角弯了弯。

没忍住。

算盘声停了。

阿丑抬起头。

“对完了。”

他把账本推过来。

青瓷接过。

翻开。

账记得很清晰。收入，支出，一笔一笔，清清楚楚。最后有汇总：本月盈余，三两二钱七分。

不多。

但够用了。

她满意地点点头。

“不错。”她说，“这个月没白忙。”

放下账本。

拿起蒲扇。

给两人扇风。

风大了一点。

阿丑额前的碎发被吹动。他抬眼，看向青瓷。

青瓷也在看他。

眼神温和。

不像平时那么凶。

“下个月，”她开口，“我想去县里进点新花样。”

阿丑眨眨眼。

“嗯。”

“听说现在流行一种彩色的丝线。”青瓷说，“绣东西好看。进点回来，可以试着做点荷包、帕子什么的，搭着香包卖。”

她摇着蒲扇。

眼睛亮亮的。

“凉茶也可以加点陈皮试试。”她继续说，“陈皮理气，夏天喝了更舒服。不过得买好的，次货味道不对……”

“还有，”她顿了顿，看向阿丑的脚，“你那双鞋，底快磨穿了。得再做双新的。”

阿丑低头。

看了看自己的鞋。

确实。

鞋尖磨薄了，鞋底也快透了。

“不过新鞋费布。”青瓷又算起来，“得买厚实的料子，还得纳千层底……工钱倒省了，我自己做……”

她絮絮叨叨地说着。

计划着下个月的事。

铺子的。

生意的。

阿丑的。

很少提到她自己需要什么。

阿丑安静地听着。

偶尔“嗯”一声。

表示他在听。

目光落在青瓷脸上。

她说话时，神采飞扬的。眼睛亮得像星星，眉毛时而蹙起——在算计成本时，时而舒展——在畅想时。

灯笼的光晕笼罩着她。

给她镀上一层温暖的光边。

看起来很柔和。

很……生动。

内心OS:她计划这些事情的样子。

真的很像一只在秋天忙碌囤积松果的松鼠。

认真。

又带着点可爱的斤斤计较。

他想起后院墙角的松鼠。

灰褐色的，小小的。抱着松果，紧张地左看右看，生怕被人抢走。

青瓷现在这样。

和那只松鼠很像。

只不过她囤的不是松果。

是“日子”。

一点一滴。

细水长流的日子。

阿丑看着看着。

嘴角几不可察地弯了一下。

很淡的弧度。

但眼底有光。

这样的日子……

似乎很不错。

那些空茫的感觉——有时候半夜醒来，不知道自己是谁，在哪里，要做什么——在这样的夜晚。

会被暂时抚平。

被算盘声。

被蒲扇的风。

被她絮絮叨叨的计划。

抚平。

青瓷说完了。

长长的一段。

说完才发现，阿丑有点走神。

眼睛看着她。

但眼神有点飘。

她挑眉。

用蒲扇轻轻敲了他胳膊一下。

“听见没？”

阿丑回过神。

点头。

“听见了。”

“真听见了？”青瓷不信，“那我刚才说什么了？”

阿丑想了想。

“去县里进丝线。”他说，“凉茶加陈皮。给我做新鞋。”

一字不差。

青瓷愣了愣。

然后笑了。

“还行。”她说，“没白听。”

她打了个哈欠。

累了。

摇了一晚上蒲扇，胳膊有点酸。

“不早了。”她说，“收拾收拾睡吧。明天还要早起。”

阿丑点头。

起身。

去收账本和算盘。

青瓷也站起来。

伸了个懒腰。

骨头嘎吱响。

月亮已经偏西了。

月光斜斜地照进院子。

在地上拉出长长的影子。

两人一前一后往屋里走。

灯笼的光在后面照着。