石室的寂静被油灯幽绿的火苗拉得粘稠而漫长。

温荞宁靠在干草堆上，肩头的血已浸透半边衣料，每一次呼吸都带着铁锈味的疼。可他脸上那点笑意却像淬了毒的蜜，挂在苍白的唇边。

他在等。

等周叙安那身焦痕遍布的纸壳子里，那挣扎了百年的痛苦灵魂，为他裂开一道接纳的缝。

周叙安没有立刻回答。

他只是站在那里，暗红的魂气从强行冲破糯米线而持续崩裂的伤口渗出，在幽绿火光下像一条条细小的血蛇，蜿蜒、扭动，又仿佛被无形之力拉扯，迟迟无法愈合。

他握着小纸人的左手在微微发抖，指缝间漏出的那点暖白微光，明明灭灭，像风中残烛。

良久，他才嘶哑开口，声音粗粝得像砂纸磨过朽木：

“……帮我？”

那两个字里带着浓重的讥讽，却又藏着一丝极细微的、连他自己都未察觉的动摇。

百年来，每一个靠近他的存在——亡魂、凶煞、乃至被系统丢进来的任务者——带来的只有痛苦、掠夺或杀戮。

“帮”这个字，太陌生，也太奢侈。

“对，帮你。”温荞宁调整了一下坐姿，牵扯到伤口，眉心蹙了蹙，语气却依旧平稳，“你也感觉到了，我的血……碰你的时候，你不痛。”

他顿了顿，目光落在周叙安胸口那道最深的焦痕上。

“不止不痛，还会好一点，对吧？”

周叙安纸身几不可查地一颤。

是。

刚才那只染血的人类手指碰上来时，那道日夜灼烧他的烙印，竟真的缓和了一瞬。像冻僵的骨头忽然被敷上一捧温水，短暂得让人心悸，却又真实得让人贪恋。

他沉默着，幽绿的火焰在眼中跳跃，映着温荞宁那张失血过多却依旧漂亮得具有攻击性的脸。

“为什么？”他问。

“我不知道。”温荞宁答得干脆，甚至带了点无所谓，“也许我上辈子欠你的，这辈子得来还。”

他笑了笑，声音低下去，像自言自语，又像刻意说给谁听：“反正我也快死了。失血过多，伤口感染，在这鬼地方……撑不过两天。”

他抬起眼，直直看向周叙安：“让我帮你几次，换我多活几天。顺便……听听故事。这笔交易，你不亏。”

他说得轻松，仿佛生死只是筹码，痛楚只是谈资。

周叙安盯着他，纸面上裂开的那两道眼微微眯起，像是在审视这话里有多少算计。

可温荞宁太坦然了。坦然到连那点算计都摆在明面上——我要活，我要情报，而我有的筹码，就是这副能疗愈你的身体。

空气再次凝固。

就在温荞宁以为对方会继续沉默或干脆拒绝时，周叙安忽然动了。

他缓缓走到石桌边，放下一直紧握的小纸人，从一堆杂物里拿起一个空陶碗，又走到墙角的木桶边，舀了半碗清水。

然后他走回温荞宁面前，蹲下身，将那碗水放在他手边。

“喝了。”声音依旧嘶哑，却少了些冰冷。

温荞宁挑眉，没动。

周叙安也不催，只是伸手握住他受伤的右腕。纸制的指尖冰凉，力道却稳。他将温荞宁的手拉到碗边，让他掌心触到粗陶温润的碗壁。

“你的血有用，”他低声道，像在陈述一个事实，“不能流干。”

温荞宁怔了一瞬，随即低笑出声。

“周老板还真会做生意。”

他端起碗，慢慢喝了几口。清水带着地底的阴凉滑过干裂的喉咙，确实让他昏沉的脑子清醒了几分。

放下碗，他看向仍蹲在面前的周叙安。两人距离很近，近到能看清对方纸身上每一条焦痕的走向，能感受到那不断外溢的、带着痛苦与戾气的魂息。

“所以，”温荞宁舔掉唇边的水渍，“成交？”

周叙安没说话。

他只是缓缓抬起自己纸制的右手，摊开掌心，露出小臂上一道新裂的、细长的口子。魂气正从中丝丝缕缕地逸散。

然后，他看向温荞宁。

意思很明确——