维斯塔潘的私人飞机上没有太多花里胡哨的东西。

内饰是简洁的灰白配色，座椅舒服但不浮夸，角落里甚至扔着一本皱巴巴的赛车工程手册。这很马克斯——实用至上，绝不浪费一克重量在没用的地方。

但此刻，机舱里唯一的乘客正让这份简洁显得有点多余。

兰多·诺里斯从坐下开始就没消停过。他换了四个坐姿，把手机屏幕点亮又按灭十七次，翘起的腿抖了八分钟，然后把头靠在舷窗上，用额头顶着玻璃，盯着外面一成不变的云层发呆。

三十秒后，他又把手机拿起来了。

维斯塔潘刚从驾驶舱出来——他习惯在起飞后去和飞行员聊几句，了解一下航路天气。他走回座位区，先跟乘务员要了两杯金汤力，然后转头看向兰多。

“你要喝点什么吗？”

没人回答。

兰多正盯着手机，拇指悬在屏幕上方，像一尊凝固的雕塑。

维斯塔潘眨了眨他那双标志性的、有点往外凸的蓝眼睛，像一只好奇的泡泡鱼。他坐下来，抿了一口酒，然后开口：

“你为什么要像身上爬满了蚂蚁一样？”

兰多猛地回过神：“什么？”

“从起飞到现在，”维斯塔潘用手比划了一下，“你一直在动。这里蹭蹭，那里扭扭，手机拿起来又放下。你是在座位上种土豆吗？”

兰多瞪着他，然后用手烦躁地搓了搓眼睛。那动作太用力，把眼角都搓红了。

“你不会懂的。”他说，声音闷闷的。

“哦？”

“你这个人形汽车。”

维斯塔潘挑了挑眉毛。这个形容他听过很多次，但从兰多嘴里说出来，还是带着点特殊的亲昵感。他转回身子，靠进座椅里，语气懒洋洋的：

“我一点也不好奇。毕竟你一个网瘾青少年，能有什么值得我好奇的事？”

兰多像被踩了尾巴的猫一样坐直了：“你说谁网瘾？到底是谁有网瘾？上周谁在模拟器上连续跑了六个小时？”

“那是工作。”

“你管那个叫工作？！”

“我管那个叫有效训练。”维斯塔潘不紧不慢地又喝了一口，“你管刷手机刷到凌晨三点叫什么？”

兰多张了张嘴，发现自己竟然无法反驳。

机舱里安静了几秒。只有空调的嗡鸣和窗外引擎的低沉轰鸣。

兰多又看了一眼手机。屏幕上是和卢卡的对话框，最后一条消息还停在凌晨那行字上：

要不要明天一起乘飞机去俄罗斯？

已读。没回。

十二个小时了。

他把手机屏幕朝下扣在腿上。

然后又拿起来。

又扣下去。

维斯塔潘在旁边看着这一系列操作，表情像在看一只试图打开坚果但屡屡失败的松鼠。他没有说话，只是又喝了一口酒。

兰多偷偷摸摸地往他那边蹭了蹭。真的是一点一点蹭过去的，像做贼。

“马克斯。”他开口，声音压得很低。

“嗯？”

“你觉得……”兰多顿了顿，似乎在斟酌措辞，“你觉得卢卡怎么样？”

维斯塔潘转过脸看他，那双泡泡鱼眼睛瞪得更圆了一点。

“卢卡·莫雷蒂？”他确认道。

“嗯。”

“你们俩不是朋友吗？”维斯塔潘的语气里带着一点困惑，“你问我这个干什么？”

“就是……随便问问。”兰多避开他的目光，“想听听别人的看法。”

维斯塔潘沉默了几秒，然后耸了耸肩。

“我觉得他是一个漂亮的付费车手。”他说得很直接，没有任何修饰，“有话题，有粉丝，实力还行吧。”

兰多的眉头皱起来。

“就这？”

“就这。”维斯塔潘理所当然地说，“我可没忘红牛环的冲撞。你想听好话？找错人了。”

兰多无语地看着他：“他开的可是阿尔法罗密欧。那辆车什么水平你不知道吗？我觉得他已经完全证明自己了。”

维斯塔潘看着他，眼神变得更古怪了。

“你没事突然这么夸他干什么？”他问，“你是他妈吗？”

兰多被噎住了。

他张了张嘴，又闭上。耳朵尖悄悄红了一点。

维斯塔潘盯着他看了几秒，然后收回目光，继续喝他的酒。他没有追问，这是一种属于老朋友之间的默契——你不说，我就不问。但那个眼神里的意思很明显：你不对劲。

又沉默了一会儿。

兰多又开始看手机。屏幕亮起来，又暗下去。亮起来，又暗下去。像某种焦虑的呼吸节奏。

“是这样的，”他突然开口，声音比刚才更低了，“我有一个朋友。”

维斯塔潘没说话，但眼神表达了一切：你猜我信不信。

“他最近很烦恼。”兰多继续说，眼睛盯着手机屏幕，“因为他的男朋友……把他们的关系隐藏起来。让他有一种……被渣了的感觉。”

“不是感觉，”维斯塔潘立刻接话，“就是遇到渣男了。”

兰多猛地抬头：“也不是！他们的关系……也的确不方便公开。”

维斯塔潘眨了眨眼。

机舱里安静了几秒。

然后维斯塔潘开口，语气很平，像在陈述天气：“你那个朋友，不会是你吧？”