可夜里的疼越来越厉害。

不是伤口的疼，是心里的疼，像有无数只蚂蚁在啃噬，痒得他发疯，却抓不住，摸不着。

他开始出现幻觉，看到沈书坐在他对面，给他削苹果，苹果皮连成一条长长的线，像他们纠缠不清的过去。

“哥。”他下意识地叫出声，声音嘶哑得不像他自己。

空荡荡的房间里，只有他的回声在荡。

他爬到书桌前，翻出藏在抽屉最深处的画具，颤抖着手在画纸上涂抹。

他想画沈书，画他皱着眉改设计稿的样子，画他煮面时被蒸汽熏红的眼睛，画他睡着时安静的侧脸，可笔尖落下，却只有一片混乱的色块，像他此刻的心情。

画到最后，他把画纸揉成一团，狠狠砸在墙上。

颜料溅在白色的墙壁上，像一道丑陋的疤。

他瘫坐在地上，看着那道疤，突然笑了起来，笑着笑着，眼泪就流了下来。

原来他所谓的自由，不过是一场自我放逐的笑话。

他以为离开沈书就能活得轻松，却没想过，没了沈书，他连呼吸都觉得累。

窗外的雨又下了起来，淅淅沥沥的，敲打着玻璃，也敲打着他早已千疮百孔的心。

他不知道这样的日子还要过多久，也不知道自己能不能撑到天亮。

他只知道，沈书不在的地方，连黑暗都带着刺骨的冷。

桌上的手机屏幕亮了一下，是陌生的号码。

沈砚盯着那点光看了很久，终究还是没接。

他怕那是沈书，怕听到沈书的声音，他就再也撑不住，会哭着说“哥，我错了，你带我回家吧”。

他不能输。

至少在沈书面前，他不能输。

他关掉手机，重新躺回床上，用被子蒙住头。

黑暗里，他仿佛又闻到了沈书身上的洗衣液味道，温暖而干净，像小时候福利院晒过的被子。

他蜷缩起身子，像只受惊的猫，在无边无际的寒冷里，等待着不知会不会到来的黎明。

日子一天天过去，沈砚的生活依旧在颓废和挣扎中反复。

他按时去上课，成绩依旧保持着第一，可眼神里的光越来越暗，像快要熄灭的烛火。

都说他变了，以前那个会笑着和大家讨论问题的少年，现在只剩下沉默和疏离。

有次小组讨论，他突然盯着窗外发呆，嘴里喃喃地说“沈书会喜欢这里的”。

旁边的同学问他沈书是谁，他却猛地回过神，脸色苍白，摇着头说“没什么”。

他开始控制不住地想起沈书。

走路时会想起沈书牵着他的手过马路，吃饭时会想起沈书把他不爱吃的香菜挑出来，下雨时会想起沈书把伞往他这边倾斜，自己半边身子都淋湿了。

这些回忆像针一样扎在他心上，密密麻麻的疼。

他跑到超市，买了沈书最爱喝的牛奶，回到公寓，却发现自己根本喝不下去。

牛奶的味道很腥，像他此刻的心情。

他把牛奶倒进下水道，看着白色的液体顺着管道流走，突然蹲在地上，哭得像个孩子。

他想给沈书打电话，想听听沈书的声音，哪怕只是一句责骂。

可他打开手机，翻到那个烂熟于心的号码，指尖悬在拨号键上，却怎么也按不下去。

他怕沈书已经忘了他，怕沈书身边有了新的人，怕沈书听到他的声音，只会淡淡地说“我们已经没关系了”。

那种被抛弃的恐惧，像潮水一样将他淹没。

他抱着膝盖，在冰冷的地板上缩成一团，直到天亮才迷迷糊糊地睡着。

梦里，他又回到了那个夏天，沈书带着他去海边。

沈书穿着白衬衫，站在阳光下，笑着对他招手。

他跑过去，想抓住沈书的手，可沈书却突然不见了，只剩下无边无际的大海，和他一个人站在沙滩上，被海浪打得浑身冰凉。

他从梦里惊醒，浑身是汗。

窗外的天已经亮了，阳光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上投下一道长长的光带。

他走到窗边，拉开窗帘。

伦敦的天空依旧是灰色的，可远处的教堂尖顶在阳光下闪着光。

他看着那点光，突然觉得有点累。

也许，他真的该放下了。

放下沈书，放下过去，也放下那个固执又愚蠢的自己。

可放下谈何容易。

沈书就像刻在他骨头上的字，就算磨掉了皮肉，也依旧清晰可见。

他拿出手机，终于按下了那个号码。

电话接通的瞬间，他听到自己剧烈的心跳声，像要从喉咙里跳出来。

“喂？”电话那头传来沈书的声音，依旧是他熟悉的温和，却带着一丝疏离。

沈砚张了张嘴，想说点什么，可喉咙像被堵住了一样，只能发出微弱的呼吸声。

“哪位？”沈书又问了一句，语气里带着一丝不耐烦。

沈砚猛地挂断了电话，手机从手里滑落在地，发出沉闷的响声。

他靠着墙壁滑坐在地上，眼泪汹涌而出。

他知道，这一次，他是真的失去沈书了。

窗外的风还在吹，带着伦敦深秋的寒意，吹进这间冷清的公寓，也吹进他早已冰封的心。

他不知道未来会怎样，也不知道自己能不能好起来。

真的太冷了。