“那你还等？”

他沉默了一会儿。“不等，就什么都没了。”

她没说话。只是把他抱得更紧了一点。

下午，他们去了云州一中。操场上有几个学生在打篮球，球砸在地上的声音嘭嘭的，远远的。她和他坐在操场边的台阶上，阳光晒着后背，暖洋洋的。

“你以前体育课坐这儿？”她问。

“嗯。”他说，“有时候。”

“想什么？”

“想你跑八百米。”他说，“每次都跑最后，但每次都跑完。”

她愣了一下。“你看了？”

“嗯。”他说，“每次都看。”

她想象那个画面——她在跑道上喘着气，他在台阶上坐着，看着她。一圈，两圈，三圈。她不知道他在看。他从来没说。她想起那些年，她以为他什么都不知道。其实他什么都知道。只是不说。

“陆泽。”

“嗯。”

“你后悔吗？”

“后悔什么？”

“等我。”她说，“等了十年。”

他看着操场。球场上有人在投篮，没进，球弹得很远。他想了一会儿。

“不后悔。”他说，“后悔没早说。”

她看着他。“早说什么？”

“早说你回来的时候，我会在这儿。”

她没说话。他伸出手，轻轻握住她的。“现在说了。”

下午的阳光从梧桐树叶间漏下来，落在两个人交握的手上。她低头看着那些光斑，很小，很亮，像一颗一颗的星星。

“陆泽。”

“嗯。”

“那封信，你压在床底下十年，都没打开过？”

“没有。”

“今天怎么打开了？”

他想了想。“因为你在旁边了。”

她笑了一下，靠在他肩上。操场上有人喊了一声“好球”，接着是球进框的声音。她想，十年很长，长到可以从十七岁到二十七岁，长到可以从云州到云江再回来，长到可以等一个人等得不知道会不会回来。但现在，他在旁边。那十年好像也没那么长了。

天快黑的时候，他们从学校出来。路灯已经亮了，街边的小店开始摆出夜市的摊子。她走得很慢，他也走得很慢。

“下周末还来吗？”她问。

“来。”他说。

“还来学校？”

“你想来吗？”

“想。”她说，“想看你上课。”

他愣了一下。“上课？”

“嗯。”她说，“你讲物理，我坐在最后一排。”

他笑了。“好。”

她也笑了。两个人牵着手，慢慢走远。路灯把影子拉得很长很长，交叠在一起，像一个人。她在口袋里摸着那封信——新的那封，他压在床底下十年的那封。信纸有点皱，但字迹很清楚。她没告诉他，她会把它和那封旧信放在一起。一封是写给她看的，一封是写给他自己的。一封说“能不能考虑一下我”，一封说“我等”。

她都收了。