江听潮把纸稿摊在桌上。七叠，一字排开。

他只看了一眼，就说：“这不是版本流变。”

苏念秋问：“那是什么？”

“乐谱密码。”他指着《暗香》里的差异处，“你看，每一处差异都在韵脚位置。诗词的韵脚对应音律的音阶。七处差异，七个音阶。”

苏念秋皱眉：“你怎么知道？”

“我爸研究了一辈子。”江听潮从书架上抽出一本旧笔记，翻开扉页，“他自己写的。”

苏念秋凑过去看。扉页上写着一行字——

“谁破译了七层密码，谁就能找到八百年前的宝藏。”

苏念秋盯着那行字：“什么宝藏？”

江听潮摇头：“不知道。但我爸破译到第四层就失踪了。”

“失踪？”

“对。二十年前，他说他快找到了。然后有一天，他没回家。电话打不通，人找不到。报了警，没结果。”

苏念秋沉默了一会儿：“你妈怎么说？”

“我妈说，别查了。”江听潮的声音很平，“她说我爸查了二十年，什么都没查到，还把命搭进去了。”

“你不信？”

“我信。但我还是想查清楚，他到底查到了什么。”

苏念秋看着他。她忽然想起自己的母亲。同样是查这件事，同样是查着查着就死了。

她问：“你爸的笔记里，有没有提到我妈？”

江听潮翻了几页，停在一处：“有。‘苏明兰破译了第四层。她比我快一步。我得追上她。’”

苏念秋的手指攥紧了。

她母亲叫苏明兰。她从来不知道母亲在查什么。

“后面呢？”

江听潮翻到下一页，是空白的。再翻一页，也是空白的。他翻了十几页，全是空白的。

“后面的内容被撕掉了。”

苏念秋看着那些空白页。撕口很整齐，不是撕的，是用刀裁的。

“谁干的？”

“不知道。可能是我爸，也可能是别人。”

苏念秋的手机震了一下。

她掏出来看。是一条短信，号码不在通讯录里。

“别查了，会死。”

她盯着那四个字，后背发凉。

江听潮问：“怎么了？”

苏念秋把手机递给他看。他看了一眼，猛地抬头看向窗外。

窗户外面是小区花园。路灯亮着，树影斑驳。

“有人。”

苏念秋也看见了。一个人影从树后闪出来，沿着墙根走了几步，然后消失在楼角。

江听潮站起来：“别动。”

他走到窗边，拉开窗帘。外面什么也没有。

苏念秋说：“可能是送外卖的。”

“送外卖的不会蹲在树后面看你窗户。”江听潮拉上窗帘，转身看她，“盯着密码的不止我们。梅鹤年背后有一个跨国文物走私集团，代号‘寒鸦’。”

苏念秋说：“你刚才说过。”

“我说得太客气了。”江听潮坐回桌前，压低声音，“寒鸦不是普通的走私集团。他们只收一样东西——有历史价值的密档。从敦煌文书到明清奏折，只要是没公开的，他们都收。买家遍布全球。”

苏念秋问：“谁在经营？”

“不知道。我爸查了二十年，只查到代号。真正的老板从来没露过面。”

苏念秋看着桌上的纸稿。八百年前的词稿，七层密码，跨国走私集团，两条人命。

“你爸和我妈，都是被寒鸦杀的？”

江听潮没回答。他翻开笔记本最后一页，那里还有半页没被裁掉。上面写着一句话——

“寒鸦比我想的快。我没时间了。”

苏念秋问：“这是你爸最后写的话？”

“对。这是笔记本最后一页。后面全是空白的。”江听潮合上笔记本，“他把所有的线索都藏起来了。也许在笔记里，也许在别的地方。我只知道一件事。”

“什么？”

“寒鸦也在找这批词稿。他们找了八百年。”

苏念秋的手指停在纸稿上。八百年。这个词从江听潮嘴里说出来，比从梅鹤年嘴里说出来更重。

因为江听潮的爸爸死了。她的妈妈也死了。

这不是历史，是命。

江听潮说：“你怕吗？”

苏念秋说：“怕。”

“那你还查吗？”

苏念秋看着桌上的纸稿。那些字迹在灯光下泛着暗黄色。八百年前，沈寒秋写下这些字的时候，有没有想过会有今天？

她说：“查。”